CARACOLES

LA LOCURA DE LA LUZ

2009-01-01T16:49:00.000-08:00

Yo quería ver algo a pleno día; tenía para con la luz un deseo de agua y de aire. Y si ver significaba el fuego, yo exigía la plenitud del fuego, y si ver significaba el contagio de la locura, deseaba locamente esta locura.
Maurice Blanchot

Mucha gente no sabe que adentro del Hospital Borda funciona una cárcel/manicomio, una Unidad Penal Psiquiátrica Federal; una cárcel dentro de otra cárcel, donde nos encontramos depositados alrededor de 75 seres humanos. En el argot jurídico se nos llama artículos 34; los inimputables. Ese lugar de horror es la Unidad 20.[1]

Invisibles Inimputables que en contra de lo que sostiene la ley[2] seguimos capturados bajo el ejercicio de la dominación extrema: la del cuerpo y su libre circulación, y la del alma; hundidos en inhumanas condiciones de existencia, porque a pesar de haberse creado, hace poco más de un año, una Comisión Permanente de Evaluación y Seguimiento de la Unidad 20 que supuso la intervención de un equipo de asistencia médico psiquiátrico-psicológica no penitenciario; en la “profundidad sin misterio de la cotidianeidad” somos objeto de una interna atroz entre una fuerza de seguridad y el poder de la psiquiatría. Esta situación favorece un contexto de pugnas y encubrimientos en el que no han desaparecido ni la ferocidad de la medicación, ni la brutalidad de las golpizas, ni las celdas individuales como forma de castigo. Tampoco las ilegítimas recusaciones de habeas corpus, el uso de drogas para el aquietamiento de nuestras lúcidas disidencias en ira con la institución y con quienes trabajan para teatralizar su crueldad, ni el interrogatorio psiquiátrico en tanto trayectoria hacia “la caída” en el cerco del terror, ni otros ardides que hacen de las orejas, la voz y los ojos “dispositivos” que gozan con nuestro dolor.

En lugar de pensar para estos “anormales” un proyecto de cura, se nos encierra como peligrosos obligándonos a cumplir una pena. Nuestro delito: haber hecho estallar en nuestras supuestas insanías las perversiones de un sistema que trabaja para destruir cualquier posibilidad de miramiento humano; “vidas desnudas” al servicio de una guerra civil legalizada, donde el totalitarismo de las democracias se sirve de la ley para abandonar las vidas al poder mortífero del estado[3]:

Caracoles irrumpe en ese lugar de resto, como un intersticio de fractura que surge a partir de preguntarnos si era acaso posible algo del orden de la vida en ese todo que se vuelve la cárcel manicomio. Si un punto de fuga se abriría, allí, donde el poder de deshumanización arma con una variada gama de discursos, diagramas y estrategias estas formas institucionales en pavorosa continuidad con los campos de exterminio: lo que queda de Auschwitz, de la Perla, el Olimpo, el Vesubio...
En contradicción con el orden prevaleciente en estas instituciones de doble encierro, donde de maneras inimaginables se persigue sacar el habla de quien aún vive, se buscó construir cierta interrupción de la violencia; de este modo nació nuestro camino hacia la literatura, como grieta-máquina de salvación que produce palabra.

Bajo condiciones de ejercicio brutal de la opresión hicimos de la imaginación una praxis revolucionaria, un otro modo de sobrevivir con lo sensible y vibrátil no secuestrado de nuestros cuerpos. Luchamos con la lengua ante maneras infames de desubjetivación. Provocamos lenguaje. Resistimos humanos. Dimos relato. Hablamos para no morir.

Esta experiencia se sostiene sola. No hay elementos ni argumentos que puedan deslegitimarla; en el sentido de que se fue dando al calor de los dictámenes de lo que no sabíamos; sin método, sin estructura previa, como son siempre los senderos de la creación
La lectura en proceso de nuestra producción impresa:– “Una práctica de libertad” (2006) “Abrazo” (2007) y el blog “Guerreros del sol” (2008) da cuenta de que no hubo planes pergeñados, ni deliberados. Y que el “violento oficio de escribir” al que se arriba en los textos de la tercera publicación son el resultado de un recorrido en el que sirviéndonos de la literatura fuimos dándonos otros lenguajes -idiomas cuerpo, música, color, grafía- de nuestra propia invención. En ese modo, aconteciendo cada vez más fuertemente humanos redescubrimos qué latía, aún, en lo inhumano que nos tocaba padecer. Así, yendo del eterno rumiar del condenado al diálogo con “las cosas del aire” (el viento, la lluvia, el pájaro, la mujer); de la asfixia al balbuceo de nuestros primeros versos, o de las totalitarias certezas a descubrir -entrecruzando voces y miradas- a las distintos modos en que las arañas tejen sus telas en los techos de la celda concebimos una relación nueva entre nosotros, nuestros cuerpos.

La muerte de un compañero por sobredosis hizo que ese estallido en gestación se transformara en el punto de inflexión donde comprendimos que la única literatura posible de construir para seguir sintiéndonos vivos era que nuestras palabras estuvieran a la altura de lo que nos ocurría. Hicimos, por primera vez en la historia del grupo, una denuncia pública -no sin consecuencias sobre nuestros cuerpos- ante las autoridades penitenciarias y médicas del penal.

Resistimos a la contraofensiva escribiendo en silencio. Eludiendo con juego y arte nuestro miedo a la muerte pusimos en letra el día a día de esta cárcel hospicio. Las narrativas que expresan este sentir no son parte de ninguna ranchada tumbera, ni de nuestras lenguas con olor a pobres; su aspereza surge de la imposibilidd de encontrar palabras para lo que no tiene lenguaje: ¿cómo se hace, sino, para contar algo que no es ni vida ni muerte?

Si pudimos y podemos seguir como grupo es por haber creado con nuestro dolor el optimismo de una voluntad que intenta con-mover la primacía de relaciones sociales de dominio que hacen de la “enfermedad mental” y la pobreza un resorte aprovechable para la perpetuación de exclusiones aberrantes.
Quizá lo más importante que tengamos para decir es que mientras, en algún lugar de este mundo, existan dos o más seres humanos capaces de acompañarse en el sufrimiento y de entregarse para construir nuevas formas de amor - no importa de qué manera - la humanidad estará salvada.

Caracoles un hilo de luz que busca iluminar el espanto a lo que como hombres y mujeres hemos sido expuestos. Porque, aquí y allí, hay crímenes políticos e históricos que exceden la prisión. Es necesario darlos a ver y a oír, para comprender de qué sutiles maneras el manicomio resuena en nuestra cotidianeidad, para mostrarlos, diseccionarlos e interceptarlos abriendo cauces subterráneos de agua con mandato cristalino de vida. Porque cuando la maquinaria anestesiante del consumo se extingue, y la institución escuela se desfonda, y cuando el hospital no da a basto con tanta enfermedad organizada, ni los institutos de menores, ni la mendicidad ya. Cuando todas estas fabulaciones y otras de segregación, disciplinamiento y control social se agotan, entonces, el sistema, todavía tiene una forma última y aberrante de darnos muerte: las cárceles - manicomios; después de ellas están la picana o la cámara de gas.

Nuestras letras no son más que la legitima voz de los silenciados, no dada por nadie; sino conquistada por nosotros mismos en este arduo trabajo de transformar la literatura en salud. Este puñado de nombres y apellidos son la muestra de vida más potente que podemos ofrecer a la sociedad. Nombres que -como ya dijimos- exceden estos muros. Los ponemos al servicio de un proyecto vital, en este tiempo donde se vuelve urgente seguir buscando, sin descanso, esa región crucial del alma donde el mal absoluto se opone a la fraternidad.

POR LA ABOLICIÓN DE LA UNIDAD PENAL 20.
POR LA ABOLICON DE TODAS LAS CARCELES MANICOMIOS QUE QUEDAN EN EL PAIS.

POR UNA REVOLUCION PERMANTE QUE DESTITUYA CUALQUIER FORMA DE DOMINIO DE UN SER HUMANO SOBRE OTRO SER HUMANO.

Hugo Castro, Francisco Metlicich, Gustavo Mangone, Laura Caime, Jorge Rafael Carlos, Sergio Medina, Andrea Meza, Marcelo Palavicino, Mariano Nicolini, Yanina Pikula Prati, Diego Tarsia.

Suman sus voces:

Compañeros/as de Ciudad Interna, Alcira Daroqui, Francisco Scarfó (GESEC), Juan Carlos Sánchez (Gacetillas Argentinas), Norberto Ganci(El Club de la Pluma),Gorka Ramos, arte-terapeuta, Barcelona (Catalunya) - Estado español

CARACOLES

Buenos Aires, 1 de Enero 2009.

Invitamos a todos aquellos que compartan estos sentires y pensamientos a sumar sus nombres a la lista.

Enviarnos su adhesión a caracolesenred@hotmail.com

[1] Al momento de decidir la publicación de este documento, el gobierno de Mauricio Macri avanza con el cierre de los Hospitales Borda y Moyano. (¿Qué relación existe entre la Unidad Penal 20 y el Hospital Borda? La Unidad Penal Psiquiátrica 20, es una cárcel que depende del Servicio Penitenciario Federal. Sin embargo, se encuentra emplazada en terrenos del Hospital Borda dependiente del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Nótese cómo la ubicación arquitectónica de la cárcel así como la pertenencia a jurisdicciones diferentes -federal/municipal - refuerza parte del entramado entre cárcel y psiquiatría; favoreciendo nuestra invisibilización)
Cuando muchos de nuestros compañeros “salen” de Unidad Penal 20, lo hacen al Hospital Borda en cumplimiento de supuestas “medidas de seguridad”; así, algunos de nosotros somos enviados a los pabellones de ese Hospital para continuar –bajo la orden de un juez-con nuestro tratamiento. La pregunta que nos hacemos entonces es: ¿ qué sucederá con los pacientes judicializados, si estos hospitales se cierran? Y qué sucederá con los pacientes no judicializados para quienes es imposible pensar en un dispositivo ambulatorio puesto que no tienen adónde ir. ¿Acaso, en ambos casos, se los retendrá como ejército de reserva/prueba psiquiátrico en las celdas de la Unidad 20? O en su anexo en las instalaciones de Ezeiza?

[2] El art. 34 del Código Penal de la República Argentina (Título V -Imputabilidad) establece que NO SON PUNIBLES: 1) el que no haya podido en el momento del hecho, ya sea por insuficiencia de sus facultades, por alteraciones morbosas de las mismas o por su estado de inconsciencia, error o ignorancia de hecho no imputable, comprender la criminalidad del acto o dirigir sus acciones. En caso de enajenación, el tribunal podrá ordenar la reclusión del agente en un manicomio, del que no saldrá sino por resolución judicial, con audiencia del ministerio público y previo dictamen de peritos que declaren desaparecido el peligro de que el enfermo se dañe a sí mismo o a los demás. En los demás casos en que se absolviere a un procesado por las causales del presente inciso, el tribunal ordenara la reclusión del mismo en un establecimiento adecuado hasta que se comprobase la desaparición de las condiciones que le hicieren peligroso
La realidad indica que cuando una persona es declarada inimputable (al menos en la Ciudad y en la Provincia de Buenos Aires) y se le impone una medida de seguridad “en razón de su peligrosidad”, esa persona es recluida, desde mediados del siglo pasado y en la casi totalidad de los casos, en una de las llamadas Unidades Psiquiátricas Penitenciarias, esto es cárceles que no son sino cárceles con un escaso número de médicos, incapaces de atender la demanda de una enorme población y donde el único tratamiento que se suministra es el psicofarmacológico. Es cierto que el peligro de que una persona se dañe a sí misma o a los demás puede constituir un fundamento suficiente para que deba tolerar el cercenamiento de su libertad ambulatoria por parte del Estado. Lo que es inadmisible es que esa restricción no sea su internación hospitalaria con fines curativos, sino su reclusión carcelaria con fines de “tranquilidad social”. Los invisibles inimputables. Dra. Mónica María Burzomi. http://www.desmanicomializar.com.ar/Contenidos/temas/inimputables.htm

[3] “Las estadísticas de mortalidad infantil en la provincia de Tucumán son manipuladas”. Los números que marcan que la variable se redujo a la mitad no concuerdan con la realidad. El procedimiento es simple sólo depende del trazo de una birome. Hay cientos de bebés cuyo peso es inferior a los 500 gramos, que habiendo nacido vivos son registrados como defunciones fetales o “egreso por aborto” y por lo tanto no forman parte de la estadística. En 2004, los jefes de guardias reunieron a todos los identificadores y comunicaron que a partir, de ese momento se debían registrar como “nacido muerto” a todo bebé que pesara menos de 500 gramos (aunque estuvieran vivos) La orden era no practicarle ninguna atención médica. Se los deposita en una bandeja de instrumental hasta que muere. (“Pobreza”- Tato Pavlovsky- Diario Página 12, Viernes 27 de Junio 2008)

LA CIUDAD DE LOS LOCOS LIBERADOS

2008-12-26T12:12:00.000-08:00

TRIESTE, EN ITALIA, 30 AÑOS DE MANICOMIOS CERRADOS
Iván Schuliaquer
07.08.2008

En Italia, la célebre reforma impulsada por el psiquiatra Franco Basaglia implicó el cierre de los manicomios reemplazándolos por un tratamiento mucho más abierto y humano de los pacientes con problemas de salud mental. Trieste fue la cuna de esa transformación. Cómo se vive en esa ciudad en la que los locos andan sueltos, caminando por la montaña, o disfrutando de la vista al Adriático. ¿Llegará una experiencia parecida a Buenos Aires?

Desmanicomializar.

La experiencia de Trieste en el tratamiento de los pacientes psiquiátricos, treinta años después.
¿Qué pasaría si un día se cerraran todos los manicomios? Esa pregunta se viene respondiendo en Italia desde hace 30 años, cuando lo que parecía una política revolucionaria para tratar a los que sufren problemas de salud mental pasó de estado utópico a realidad.Trieste es una ciudad italiana de 240 mil habitantes, a 10 kilómetros de Eslovenia, encallada en la montaña y balconeando al Mar Adriático. Si bien el cierre de los neuropsiquiátricos se expandió a todo el país, Trieste es un punto clave porque la ley que decretó las transformaciones iniciadas en 1978 fue impulsada por Franco Basaglia, un psiquiatra que hizo base en la ciudad.Gabriel Romero es un antropólogo argentino que vive en Trieste hace cinco años y que trabaja en una cooperativa encargada de brindar servicios de salud mental en el espacio que antes pertenecía al manicomio. Es operador socioeducativo de personas con problemas de salud mental, que a su vez son portadores de HIV y adictos a la heroína. Cada día, a bordo de una camioneta, recoge a los “usuarios” –como los llaman– para llevarlos hacia el centro de atención en la cima de la montaña, donde además de tratarse con médicos y psicólogos los pacientes tienen espacios de recreo para compartir dentro del pequeño barrio que se armó en los edificios que antes eran de internación.La primera parada es para buscar a Bárbara. Mientras la espera, Gabriel recuerda una vez que tuvo que subir de apurones al departamento de ella para intentar salvar a su novio. Bárbara gritaba “¡Está muerto! ¡Está muerto!”. No hubo nada que hacer; la heroína lo había matado. Una dosis mal preparada lleva a la sobredosis, y ésta a la muerte. Bárbara hoy tiene 40 años. Su ropa y su silueta la hacen más joven. Su cara, más vieja. Vive en uno de los departamentos que pertenecen a la municipalidad y que se alquilan a gente desocupada y de bajos recursos, a 30 euros por mes. Las calles de Trieste caracolean desde el mar hasta la cima de la montaña. En las próximas paradas irán subiendo Francesca, Giovanna y Luca.–Necesito ir al cajero, ¿me llevás?– pregunta a los gritos Francesca a Gabriel.–No, no. Te dejamos acá y nos encontramos arriba– responde el argentino.No bien baja, los tres usuarios que quedan arriba del auto la critican, cumpliendo el rito de una charla cotidiana en cualquier relación interpersonal:–Siempre le pasa algo– dice Bárbara.–Siempre tiene que mostrar que tiene plata– agrega Giovanna. Gabriel cuenta que el sistema propuesto por Basaglia funciona sobre el precepto de que “como ciudadanos, todos tienen derecho a llevar una vida normal”, y que eso chocó contra la concepción anterior: “Todo el que era incómodo para la sociedad iba al manicomio”. Gabriel tiene asignada una cantidad de usuarios que cuentan con su apoyo para, por ejemplo, llevarlos al médico, acompañarlos a una entrevista de trabajo o salir al cine. Los usuarios del servicio al año en la ciudad son 3.500.

LUGAR DE PÉRDIDAS. Franco Basaglia asumió la dirección del hospital psiquiátrico de Trieste en 1971, cuando los internados eran 1.182. Desde ese momento, planteó un diagnóstico claro: “Si la enfermedad mental es en su origen pérdida de la individualidad, es en el manicomio donde el enfermo encuentra el lugar donde se perderá definitivamente, donde será objeto de la enfermedad y del ritmo de la internación”. Así, con grupos interdisciplinarios , preparó el escenario: entre otras cosas suprimió la terapia de shock y eliminó la división entre varones y mujeres. Los pacientes del hospital –“los locos”– participaban de las asambleas en las que se discutían los cambios.Alguna vez Basaglia recordó aquella etapa: “Predominaba la idea de que el loco era peligroso y debía estar encerrado. Por eso el inicio del trabajo consistía en mostrar que las cosas no eran así. Para convencer a la ciudadanía era necesario, sobre todo, poner al loco en la calle, en la vida social. Nosotros necesitábamos crear una situación de tensión para mostrar el cambio que se estaba produciendo”. Para 1977, los internados eran sólo 132. Un año antes, Basaglia ya había anunciado que el cierre del hospital psiquiátrico era inevitable. En 1978 en Italia se aprobó la Ley 180 que estableció el cierre de los manicomios y la apertura de servicios Psiquiátricos de Diagnosis y Cuidado. Un año después Basaglia fue a Roma para coordinar la aplicación de la ley en la región de la capital. En 1980, el hospital psiquiátrico cerró. El padre de ese proceso, Basaglia, murió.

POSTAL MODELO 2008. El centro de salud parece de cuento: árboles frondosos entornando grandes casas pintadas de distintos colores alegres; reposeras para sentarse a mirar la ciudad desde las alturas, o hacia otros lugares de la montaña. A los usuarios se los ve relajados. A unos pasos, un museo abierto relata la historia del lugar: se ven los dispositivos que se utilizaban –casi de tortura– y los planos de seguridad que usaban en aquel momento para que nadie se escapara.El espacio está distribuido en diversos sectores que responden a distintas necesidades y en los que trabajan especialistas de cada tema. Quizás el más shockeante –con perdón del adjetivo– sea el de las dos casas que ocupan los únicos internados permanentes –41 en total– del parque San Giovanni: todos están desde hace más de 30 años y son resultado directo del manicomio y sus prácticas, las que padecen aún hoy.La tele encendida, los ventanales abiertos hacia el bosque. Los cuerpos adultos de los usuarios y sus vestimentas son comunes, su estado de aseo también. La mayoría no tiene la posibilidad de moverse con independencia, muchos babean. “A esa chica –dice Gabriel–, le hicieron una lobotomía después de que su padre la internara porque le gustaban demasiado los varones.” Y a ella, como a los demás, las enfermeras la deben lavar, trasladar de un lado a otro y darle la papilla en la boca, entre otras cosas. –Algunos ya son como hijos para nosotros–, dice María, una operadora, antes de cerrar una heladera repleta, y en pleno operativo limpieza, con guantes y secador de piso incluidos.–¿Cómo es la comunicación con ellos?–Una ya se conforma con las mínimas muestras de afecto o de vitalidad, pero no pronuncian más que balbuceos. ¡Gracias al manicomio!–, cuenta María, entre la bronca y la risa. MÁS INVERSIÓN, MÁS AHORRO. La cantidad de recursos con la que trabajan en el parque San Giovanni de Trieste es efectivamente importante. En la recorrida parece haber más profesionales que usuarios. No obstante, los resultados de la Ley Basaglia también fueron exitosos en términos económicos en Trieste: en estos treinta años el Estado –con un costo del dinero que aumentó doce veces– pasó de gastar 26 de millones de euros al año a 14 millones. Antes eran 524 los operadores y hoy son 235.En el Centro de Salud también hay grupos recreativos que, entre otras cosas, producen remeras que se burlan de los prejuicios sociales hacia los que sufren algún problema mental: “Da vicino nessuno é normale” (De cerca ninguno es normal) u “Ospedale psichiatrico. Alta sorveglianza” (Hospital psiquiátrico. Alta vigilancia). En esa sala, está Ferdinando –de no menos de 60–, quien “precisa el contacto físico”, nos aclaran. Entonces, a cada pregunta, golpea pie con pie y agarra la mano y no la suelta hasta terminar de realizar un interrogatorio que incluye:–¿Cómo te llamás?–¿Cómo se llama tu mamá?–¿De dónde sos?En el centro de salud no hay gritos. Quien haya pasado alguna vez cerca del Moyano, en la ciudad de Buenos Aires, no puede evitar la comparación y el contraste.El bar es un punto de encuentro para los usuarios. Gabriel invita con un café a Flavio que, pese a sus más de 70 años, sigue acercándose a no más de medio metro de cuanta mujer aparezca para mirarla fijo y sonreírle en plan de levante, aunque sus palabras no se entiendan. Él es conocido por bajar caminando hasta el centro de la ciudad. Los operadores intentan convencerlo de que vuelva, ya que para obligar a alguien a recibir tratamiento se precisa la firma del gobernador de la región. Tras el paseo, el caracolear hacia abajo de la montaña dejará a la gran mayoría a orillas del Adriático otra vez. Lo que hoy es cotidiano, hace 30 años –en tiempos del manicomio– muchas veces no tenía vuelta. Era un verdadero camino de ida. Los “locos” andan sueltos en Italia. Son tantos que pocas veces se hacen visibles en el caos contemporáneo. Sin embargo, saben que cuando los pasan a buscar para subir la ladera son usuarios de un servicio que se les presta como ciudadanos. Ya hace años que dejaron de ser maltratados y encerrados por tener cosas que no son de la gente normal.

HAIKUS BORDAS

2008-12-26T11:47:00.000-08:00

la cola del gato
roza el talón
del hombre encandenado

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alguien lo sabe
quisiera decir al viento
pero está solo.

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la libertad es una naranja
que se come
en primavera

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El hombre rasura su cabeza
en el verano
míralo y ámalo.

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Pasó un juez bajo el árbol
las hojas del árbol cayeron
y no era invierno

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De espalda a espalda
en el suelo helado
esta guerra es muy lenta

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Un portón de hierro
y por las rejas
unos caracoles

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Desolación de día, de noche
en el agua de la lluvia
camina una paloma

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Rezar en silencio
para tapar todo el ruido que
va a aturdirte

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Es otoño

Pero él es como un niño

Que llora

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Comen como cerdos

Mientras la rama

Se agita

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Tarde de Julio
un policía golpea con las palmas de sus manos
mis oídos

COLECTIVO CARACOLES.

ABRAZO/Segunda Publicación Diciembre 2006

2008-12-14T06:52:00.000-08:00

Cuando la tierra se haiga el corazón va a volver a escribir
Neri Coronel

A menudo, la angustia de lo que no alcanzamos a saber o a comprender, aquello raro y hasta difícil de explicar, aún la belleza o lo maravilloso, hayan su sitio en ordenamientos y discursos con los que buscamos aplacar lo amenazante o impensable que nos rodea. En esa lógica de producir verdades para tranquilizar nuestra desorientada razón encuentran su trama muchos de los relatos de este mundo. La narración en tres reinos para explicar el enigma de la naturaleza o los personajes del deforme, el desviado o el monstruo para hallarle una forma cierta a los aconteceres imposibles y prohibidos de nuestra existencia humana.
Estos argumentos de inclusiones y aislamientos viven en el lenguaje, susceptible de ser recorrido con intenciones de naturalizar la incómoda ambigüedad que lo habita: ese coro de acentos dispersos que luchan en su arena. Pero también, por su cualidad de territorio inestable, el lenguaje, puede moverse y volverse una fuerza donde escribir otras formas, ahí, en lo inerte de las totalitarias certezas.
Pareciera que es rasgando en las sordas paredes de la cárcel del lenguaje que sea posible esbozar una grieta, y escuchar el balbuceo, la tos o la vacilación de una lengua inverosímil. Nacidas de ese lenguaje –puesto contra sus propios límites- surgen, intempestivas, sueltas, y –al mismo tiempo arduas y artesanales-; otras lenguas: locas tierras donde las visiones domesticadas del mundo se disuelven en la pluralidad de unas voces...

Estos textos muestran parte de la producción realizada por los integrantes del Taller de escritura “Caracoles” entre marzo y diciembre de 2006. Una primera edición de ese trabajo se hizo a fines del año pasado y fue presentada en el festival de “Poesía al Borda”.
Esta es la segunda publicación del taller. Son textos que no pretenden nada más que pasar al otro lado para que alguien los reciba, los lea, los escuche, los vuelva a escribir.
Han salido así: a fuerza de encontrarlos y de buscarlos. A pura sorpresa, transpiración, atrevimiento. A puro a-brazo: como van naciendo las palabras cuando se está bajo el efecto de la literatura —o lo mismo— presos del amor.
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“..., de pronto, un gato interrumpe el cuento que se está leyendo. El gato se llama Rigoberto y se ha metido en medio de la reunión del taller de literatura para darse a conocer: “¿Y cómo entró?”, se pregunta. “¡Y cómo va a entrar! Como entran los gatos“, se responde.
Comentan que hace unos días, al clarear, un pájaro también entró por entre la rejas de la ventana de una celda a buscar una miga de pan. Y mientras recuerdan, la mirada, se les pierde a los hombres en el sueño de haber querido estar, por un instante, en la piel de ese pájaro.

En su libro “mirar”, John Berger, advierte que “alguna vez el hombre y el animal se encontraron en el centro del mundo, pero sería un error suponer que los animales hayan entrado por primera vez en la imaginación humana en forma de carne, cuero o asta”, cuando, en realidad, entraron como “mensajeros y promesas”. Quizá por el misterio que aún habita en los animales, a pesar de siglos de domesticada cultura, en el taller, no haya acuerdo, con relación al hecho de si Rigoberto es como todos los gatos: bandido, errante, predador o si se trata de un caso excepcional de lealtad felina. Alguien insiste en imaginar distinto: “hay que saber sentirlos uno a uno”, dice.
Al igual que la luz, o la carta, que atraviesan las paredes de la cárcel, el gato y el pájaro son enviados bienvenidos al rancho de la literatura, donde pareciera que algo, también, traspasa si se empieza a mover la lengua de lugar: de sus aplastantes certidumbres a un irremediable extravío. Recordándonos, en ese descontrol, que su naturaleza —como la de los animales— es mágica e indómita. Tanto, como para que un gato y un pájaro vivan en ella sin el miedo que incita, a uno, a comer y, al otro, a ser devorado...”

Caracoles

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Jen
Escribe poemas desde la adolescencia. LLeva publicado dos libros de poesía: “Autoencierro” y “Callejeras”.

Me dijo:-Vago/¿Por qué la noche?/¿Por qué ella me llama y yo le disparo a la almohada?/
Si con eso no pequé/ ¿Por qué en lugar del astro sol coloqué la luna?/ Y al caminar/ por las calles /el toc toc del eco de mis pasos /Y con grito a vino en mi boca/ Y un pucho encendido/ que se me ha caído (quizá lo he hecho a propósito/ para agacharme a recogerlo/ escuchar el murmullo de las viejas chismosas diciendo: “¡cuidado, ahí viene el vago!”)/ Y al pasar/ por un alambrado/ alerta un perro ladra/ Llego a la puerta/ me santiguo y beso la medallita de mi viejita/ Y una voz marchita que dice:/ “¡es hora de ir a dormir niño!”;/ la voz de mi padre/ Pero no ha llegado mi hora;/ ¿no es tiempo ya de que usted descanse/ y yo disfrute de mi propia noche bohemia?

Francisco
Marino mercante. Llama “especie de fabulitas” a sus textos. Cree que lo más importante al escribir es “que se dude y se haga dudar”.

Visiones
Las veo todo el tiempo pasar a mi lado. Las hay negras, blancas, de varios colores. Son el objeto de codicia del lugar. A veces te pueden costar caro. Tenés que pelear por ellas. Yo también las quiero, pero no me quitan el sueño. Por el contrario, sueño con ellas. Las puedo escuchar pasar junto a mí, sólo eso: pasan junto a mí y se alejan.
Me hacen acordar a mi viejo:
Recuerdo que un día vino un amigo a casa y mi padre lo invitó a tomar algo. —Alcanzame esa botella de whisky escocés —me dijo. Era una ocasión especial. Yo fui por ella. Volví y le pregunté: —¿Cuál de las dos, papá? —Yo no veía bien.
El amigo de mi viejo se puso bueno: —¿Menos mal que tenías una sola, no?
Mi padre se disculpó: —Debe haber un error. Seguro una está vacía. —Y me ordenó que la tirara.
Yo fui. Yo no veía bien. Tiré las dos botellas. En realidad tiré la única.
Dejó de ser una ocasión especial. No habría whisky. Tal vez, hubiera sido más fácil decir la verdad; mi visión no era buena.
En este lugar es igual. Sería mejor decir: “No las tengo“, y punto. Sólo se trata de un par de zapatillas.

Oscar
Nació en Salta. Aunque hace más de veinte años que vive en Buenos Aires todavía conserva al hablar un marcado tono de su lugar de origen. Si el cuento que se está leyendo en el taller es extenso suele levantarse a estirar las piernas. Luego de mucho ir y venir escribió:

Carta a casa.
Hola, papá y Ana y hermanitos. Quería contarles de mi vida. Estoy de nuevo en la cárcel. No es para que se preocupen, me encuentro bien de salud. Me detuvieron por no ir a firmar todos los días al juzgado, pero es leve porque me pusieron ‘rebeldía’.
Papá, decile a la Anita que le agradezco la tarjeta que me hizo llegar la última vez para el día del padre. Cuidala mucho que es una buena mujer y una buena madre para mis hermanos (del que no me puedo acordar bien el nombre es el del más chiquito, pero siempre me acuerdo de él). Yo quería pedirte —si es posible— que me mandés una foto de mi hija, la Marisol, para ver cómo creció, porque desde que me vine a Buenos Aires no la vi más. Un beso para todos. Saludos a la abuela Blanca que la quiero mucho. Te mando mi dirección. Así, tenés que poner la dirección en el sobre:…

Eddy
Poeta, cuentista. Escribió numerosos acrósticos. Tuvo la ocurrencia del nombre del taller.

I
El caballo más hermoso que jamás se había visto fue parecido a mi caso. Un día en un campo de Verónica caí de un bello macho enfurecido. Siempre he creído —al sufrir más de dos horas, después del duro golpe (fui enyesado, codo izquierdo con muñeca derecha)— que no tendría que haberme subido a ese caballo. ¡Ay mamita qué dolor! De ahí me ha quedado mi aversión a esos animales y mi mala suerte en el hipódromo.

Hernán
“Poeta del amor”.

Pedro y Rosmeli
Pedro y Rosmeli querían tener un hijo, pero como eran muy pobres no podían; por eso lo soñaban: Rosmeli, cuando hilaba la rueca; Pedro, cuando cuidaba las ovejas en el valle.
Mientras Rosmeli soñaba con el color de los ojos del niño, Pedro imaginaba su mirada.

Neri
De chico abandonó la escuela porque no lo dejaban hablar “el guaraní”. Unos poemas de O. Girondo que llegaron “hasta adentro” hicieron de puente para que asistiera al taller. Estaba inventando este trabajo cuando salió en libertad:

Gringosa
A mapesas de bala el demamor. Ella se pabasol el misocris y iancia. En riamus, en vajessal. Niabos. En talosus se dobarne un mandogri jumbroso. Que niate, que narce embullison. Sin copa a copo. Atropel, plumindo, redus tashadeaba el mindrote trinado del ombué. (...)

Sandro
Músico. Opina que la “onda” para corregir un texto está en cortar.

Declaración
Señora, estos cinco puntos que llevo en el alma están para recordarme que no puedo quedarme con los canarios que me ha regalado para que no la olvide. Si yo tuviera su belleza, estaría como enamorado de mí mismo; sería Narciso y no compartiría mi hermosura con nadie. Pero, sabe, no soy Narciso, soy sólo un hombre que no debe quedarse con sus canarios. Por eso se los devuelvo.
Aquí tiene, usted, mi alma.

Diego
Percusionista. Actualmente se encuentra escribiendo un extenso diálogo:”algo así como un trabajo de experimentación”. Aquí, se reproduce un breve fragmento de ese material:

Un diálogo

-No quiero catarsiar. Pero probablemente esto sea de beneficio interno. Quiero que esta vez funcione.
- Tal vez...
- En otro tiempo me complicaba buscando un rincón, un espacio, o un instante solitario y lleno de palabras poéticas.
- ¿Qué decís?
...................................................................................................................................
- Un grano de arena detrás de otro grano de arena es un grano de arena que se esconde detrás de otro grano de arena.
- Un grano de arena que se esconde. ¿Por qué se esconde?
- Porque se esconde de un grano de arena que se esconde de otro grano de arena.
- Está buscando decir que es un grano de arena.
- ¡Grano de arena! ¡Grano de arena!
- ¿Desea realizarse?
- Como un grano de arena.
- Sencillamente.
- Un grano de arena, con otro grano de arena.
- Y otro grano de arena, con otro grano de arena.
- Y otro grano de arena...

Lisandro
Porteño, escritor.

Recuerdo
Una vez conocí el campo con mi hermano agarrado de la mano. Corríamos sobre el césped. Brotábamos de alegría. Corríamos sin parar. De pronto, vimos un potrillo. Lo acariciamos. Estaba tranquilo y también atado. Lo desatamos y lo montamos. Cabalgamos con él hasta cansarnos. Después lo dejamos en libertad. Desde lejos lo miramos irse, con esa mirada penetrante que es alegría de infancia.

César
Nació en Buenos Aires, pero vivió muchos años fuera del país. Define a su escritura como “poemas flacos”.

Poemas Flacos.
-El pelo de un dios no necesita crema ni shampoo.

-Una rubia, muerta de celos, le decía a su marido: “Voy a sacarte de encima el olor a las negras”.

Mi corazón es una isla en el mar
Tiene miedo
Quizá por estas cosas
No he podido de ti, mí, enamorar

Hugo
Lucerito, Lustbellito, Lusbellito, Luciferino y Luz. Cree que es la música lo que lo mueve a escribir.

Una mujer
Una mujer apoya sus manos en el paredón/ Implora.../que sus aves no la dejen/ El aroma de libertad de ellas siente su dueña/ La ansiada libertad/ juega/ Se hace el milagro/ vuela/ La reina -dueña-, recién, comprende.../ Rasguña con sus manos el paredón o la pared/ Es un otoño convertido en primavera por dos rosas/ que mas allá de todo tiempo/ siempre se han amado.

UNA PRACTICA DE LIBERTAD/Primera Publicación Diciembre 2005

2008-12-14T06:38:00.000-08:00

Pero yo sé que un día verás, oh, hermano mío, en el horizonte temblar, bajo el rocío, para ti, limpios jardines.

Juan L. Ortiz.

“Caracoles” ha sido la nominación que el grupo eligió para “darse” a conocer. Tal vez, porque la escritura pueda encontrar su metáfora en esa idea de “viaje paso a paso”...Lento caminar, lo que se escribe, que va cruzando umbrales: de la oscuridad a la luz, del silencio al decir, del aislamiento y la exclusión al encuentro con lo inaudito. Un andar “locamente” hacia la creación de la palabra poética: ese territorio de frontera en que las visiones domesticadas del mundo se disuelve en la pluralidad de unas voces

CARACOLES
A veces nos preguntábamos: ¿por qué escribimos? ¿Es que acaso escribir es un modo de conocer la estrecha frontera que separa lo genial de lo absurdo?

Paredes y rejas nos aíslan del mundo en el depositario. No importa acá estamos escribiendo
Aquí pacientes, escribimos, esperando el día del abrazo. Y soñamos y nos consuela la esperanza de este tiempo sin horas, sin espejos que envejecen. Este espacio del abrazo sin distancia que nos une. Abrazo que no nos pide que dejemos de ser nosotros mismos.

Algunos pensarán que mentimos o fabulamos. Pero no es así. Tal vez otros, nos miren con esa indulgencia que se destina a alguien sin nada. Para dejarnos llevar por esa mirada sería restarle importancia a nuestros relatos. Preferimos, entonces, que nos tilden de soñadores o poetas

Nuestro deseo es el de e recrear cada cosa, para, a través de nuestros ojos volver a verlas enteramente nuevas

Todo esto detrás de las paredes y las rejas. Porque una palabra no dice nada, porque una palabra puede decirlo todo -o casi todo-. Por eso escribimos.

PRODUCCIONES COLECTICAS

Desafiar el vacío
Imaginar
Una historia
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¿Y cómo es el clima que cae con el viento?

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Eso es lo que yo no sé. Lo que va en una nube.
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Desaparecer tiene la forma de una carta vacía adentro de un sobre vacío

-Un poema
-Que parte el alma
-Al talón derecho de tu hombro
-De ser a ser
-De amor y, yo, te necesito tanto
-Un momento
-Un gran momento
-Una rosa herida.

-Un poema
-En celo por tu piel y por tu pelo
-Enredado en tus lazos
-No podré olvidarte
-En esta vida ni en la otra
-En el cielo ni en la tierra
-Te hallaré tronando en mi lengua
-Y en mi paladar
-Sabes tan dulce
-Tan amarga
-Tan aireté.
--------------------------------------------------------------------------------
Esa mirada me dice que debo seguir preguntando/¿Qué me tengo que preguntar? ¿Por qué la duda?/Necesito respuestas sinceras/De quien no me las da/Empieza por una mirada/ Termina por una respuesta/¿Qué mirada?/ Lloraré/ Una mirada es un nombre/ un guiño de vida/ Parpadeá, parpadeá/ No parés de mirar / estas letras que van y vienen/ hacia dónde no lo sé.

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CAMINO AL FINAL

Se me está haciendo muy duro. Cuesta llegar. Sin embargo, ¡es tan linda la vida! Más allá de la mitad del camino, se hace difícil. Sin embargo, ¡es linda la vida!
- Estoy preso, sabe, le dije a la psiquiatra. Me miró algo sorprendida. ¡Pero es linda la vida!.. - Errores transitados, sabe, pero una persona de bien. ¡Linda, linda, vida!
Acabo de pellizcarme. Todavía no moriré. Conmigo, con ellos...
-Sabe, los quiero a los muchachos.
¡Es viva la linda vida!

Un día llegaré y reiré.
EDDY.

El amor no duerme, cuando no se conoce.
NERI

EL MUNDO ME TIENE

El mundo me tiene
pero no tengo el mundo
El tiempo no tiene base
Y el pasado...

Perdido en el presente
y en el futuro

¿Dónde estoy?
¿Dónde estaré?

Pero me gustaría estar

CESAR DANIEL ROUGE

En cada rincón de mis pensamientos
Te busco, te hablo y te vuelvo a perder
Eres aire que inhalo y suelto

Así es como me muevo
En tu recuerdo
JEN

Acabamos
de mudarnos

de cuarto
Sobre el mar
HERNAN

LOS ESPEJOS ROTOS

Hay espejos que muestran rastros.
Hay espejos;
sólo son reflejos.
Pueden ayudarte a elevarte.
Pueden ayudarte
Compraron continentes con ellos.
Compraron rostros
Pero los espejos están rotos.
Rotos.
Rotos.

Hay que salir a buscarlos
Surcarlos
en el reflejo del agua sucia
que está en el balde.
En el reflejo del sol
que está en los plásticos.

Sólo quiero verme.

La casa sin espejos, ahora,
tiene rejas.

Los libros tienen historias que contar
Yo tengo una:

Hay un día en que la música es como el viento;
melancólica
Y el viento sopla y caen las hojas de algún árbol
Hay un día en que el clima no se hace sentir
El clima es el viento
El viento trae remolinos y, no, olas
En las nubes hay la lluvias
Y las lluvias son agua que cae de huellas
que dejó el amor.
NERI

NINGUNA VUELTA VOY A DAR.

Soy el perro que salí de las llamas ardiendo
Soy el salvador del campo
Soy las llamas ardiendo
Soy un perro manto negro con los ojos azules
y también el poeta que escribe estas líneas.

Dejame ver qué hay para saborear esta vuelta.

¿POR QUÉ HAY PIEDRAS
QUE A ESTA ALTURA
NO PUEDO TALLAR?

HERNAN

“Ser traductor es un olvido”

CESAR DANIEL ROUGE

VOY A DECIRTE ALGO

Voy a decirte una cosa
de capital importancia:
El hombre cambia de gustos
cuando cambia de lugar.
Aquí, me gusta dormir.
Me gusta terriblemente soñar
que una mano amiga, venga
Y abra las paredes de mi celda.
Me dejo ir por ese sueño,
como la luz se desliza
sobre las tranquilas aguas.
HERNAN

Tus ojos me trasladan a tu alma
Me pregunto qué nace y muere en tus entrañas

Arañas
Heridas

Que hay
Que no hay
Que es invierno

Que vos y yo temblando....

-¿Qué?

-Si buscara algo en nosotros este frío.
SANDRO

Soy una luz que penetra los ojos de la gente
Soy el alba de tu mirada
El sol
Una cadena rota
Un ángel de mañana o de noche
que respira en tu hombro
Soy manta y libertad
Anteojos con que busco
una realidad ya no de frío
Y los ojos de una mentira real.
LISANDRO

PARTICIPARON DE ESTE PRIMER GRUPO DE CARACOLES
Cesar Daniel Rouge, Mario, Francisco, Lisandro, Alejandro Hernán Mira, Neri, Sandro, Eddy, Sergio, Jen, Ángel, Juan Pablo, Oscar, Julián, Feliz, Lorenzo y Mariano.

Los institutos de menores: Piedra difícil de roer.

2008-12-10T15:38:00.000-08:00

Una persona que trabajó en un instituto de menores quiso compartir su experiencia con nosotros.

Las políticas de estado sustentan derechos humanos donde las promesas son infinitas.
Sin embargo estos derechos parecen esfumarse a la hora de mirar la realidad de una institución como un penal para menores. Allí es, entonces cuando uno se pregunta ¿Queda el cumplimiento de los derechos de los niños librado a criterio de ciertas personas con ganas de trabajar?, ¿alcanza, con eso? ¿ En manos de quienes dejamos a estos chicos, cuando se decide encerrarlos? ¿Se evalúa que queremos desarrollar para ellos?, ¿Basta conformarse desde el Estado con (como se escucha decir en los pasillos de estos lugares) con salvar a uno ...?
Sin lugar a dudas las políticas actuales no se encuentran encaminadas en compromiso alguno para trabajar en la construcción de seres humanos libres.

*El lugar, ¿propicio para solucionar carencias?
Una institución cerrada. Que alberga a más de cien niños en situación de “riesgo socio penal”. Distribuida en varios sectores. Que contienen, a su vez, a más de treinta jóvenes. El espacio físico: una pieza de dos por dos con una simple ventana y una gran puerta de hierro. Cada una, distribuida en un pasillo, también, cerrado por otra gran puerta de hierro.
Pero los derechos están cubiertos. Vociferan:- ¡No les falta un colchón! Eso sí, que se peleen por tener unas sábanas y en invierno una manta.

*La alimentación, ¿una guía de nutrición?
Horarios contemplados: desayuno; un pan (quizá algo húmedo) con dulce y una leche aguada. Almuerzo fideos ( quizá carne) servidos en bandejas con cubiertos de plástico para evitar contagios. La cena: Igual que el almuerzo.

*Las actividades, ¿para desarrollar una salida laboral en el afuera?
¿Acaso con un taller de tarjetas españolas? ¿O en la escuela pintando fotocopias del ratón Mickey?. Muchos maestros están mal pagos y cansados del maltrato ¿pero, y los jóvenes? ¿Por esto no deben saber y conocer lo que es un libro? ¿Podemos seguir sosteniendo afirmaciones del tipo ‘’si estando en la calle no lo hicieron menos lo harán acá’’.?
Quizá sea martes y les toque un rato “de patio”, media hora. Quizá los guardias estén de buenas; diez minutos más. Eso sí la pelota queda librada a su imaginación. Alguien se robó los elementos de juego. (No fueron los pibes chorros)

*La enfermería, ¿disponible a cualquier hora?
Espacio muy concurrido antes de que caiga el día (muchos jóvenes están medicados -ya sea por abstinencia o para calmar la ira contenida que, dicho sea de paso, es la misma que los trajo a la institución.) Pero en la noche si un joven epiléptico está en su celda y el guardia no escucha que necesita ayuda la enfermería estará siempre lejos para solucionarlo.
El aislamiento genera enfermedades; pero no se hace hincapié en el aseo personal ni se establecen charlas de prevención.

*Información de su situación penal y de sus derechos en “dicha estadía”
Luego de dos días se le asigna a cada joven un psicólogo y un asistente social ambos trabajarán conjuntamente con el afuera para elaborar un informe del joven que será enviado al juzgado, este proceso llevará varias etapas de entrevistas en las cuales ¿se contempla al joven como un ser de derecho para pedir entrevistas si esta triste o necesita comunicarse con alguien?.
Conclusión
Serán estos lugares los que formen a nuestros jóvenes? Jóvenes que con apenas quince años ya tienen un hogar destruido por la marginación y la indigencia? Que vienen de vivir en lugares donde habitan más de siete personas en una pieza y donde el baño es una tapera?
No será que muchos de los que hoy ocupan un cargo en estas instituciones por el cual cobran mes a mes (y que se indignan cuando no está el sueldo) se estén jactando de “jueces” e ignoren o quieran ignorar qué es lo que sucede con nuestros pibes?
No será que estos chicos no tuvieron todas las oportunidades necesarias para desarrollarse como los seres humanos que son? Que ni siquiera pueden soñar con un futuro porque sobreviven en el día a día? Enfrentándose al abandono que supone la falta de educación, el negocio de las drogas, (que se consumen con un alto nivel de alcaloides y basura como la virulana) ¿Quiénes quieren distraerlos de la violencia implícita en la que viven? ¿Cómo cuidamos de nuestros chicos?
Mucha gente intenta sumar su buena voluntad para trabajar y tratar de poner su grano de arena en estos lugares de encierro. Pero con tener ganas no alcanza. La mayoría de quienes se desempeñan en estas instituciones no fueron preparados para estar allí; tampoco, por ende, son evaluados y ,en el camino, alguno de los que intentaron cambiar algo se han perdido por no tener una orientación real o porque no acordaron sostener esta mentira en la que nadie considera a nadie como ser humano. Donde el sistema es perverso por sí mismo.

FRENTE A LOS GOBIERNOS, DERECHOS HUMANOS

2008-12-08T07:42:00.000-08:00

(del Manifiesto del Grupo de Información en Prisiones GIP fundado por Michael Foucault)

La cárcel/manicomio más allá de los muros.

Recibimos este material desde Neuquén. Decidimos incluirlo en nuestro blog por entender que la prisión, lo manicomial, no se agota en la cárcel-hospicio, sino que forma parte de un entramado de violenta invisibilización de las diferencias que el poder hegemónico maquina para "asegurarse" el exterminio deliberado de vidas humanas.

HOY OSCAR FALTÓ

Hoy Oscar faltó. Apenas llegué a la escuela, la vicedirectora nos avisó que la madre estaba internada en gravísimo estado. Hacía 2 días que Oscar y sus hermanos se habían reincorporado a clases, luego de haber dejado de concurrir en dos oportunidades. La primera vez, junto a su madre y hermanos habían sido trasladados a un hogar debido a que su padre ejercía violencia sobre su esposa, esa violencia que se convierte en segunda piel de las mujeres pobres. Pasado un tiempo, nos llega una resolución de la jueza acargo del caso, que dispone la exclusión del hogar del padre pero lo autoriza a construirse una pieza en el patio trasero de la casa. Otra vez,una más, el accionar de la justicia que sigue tallando hondo lavulnerabilidad de los cuerpos de las mujeres. A los días, Oscar ingresa otra vez a la escuela. Un poco más arreglado, y ya sin los mocos colgando de sunariz (recuerdo que le regalé un pañuelo apenas comenzaron las clases).Viene casi todos los días y se desenvuelve muy bien en clase. Tiene una letra esperpéntica y todo el tiempo se adula a sí mismo, quién si no. A los meses, vuelve a desaparecer. Los chicos que son vecinos comentan que lo vieron partir en un móvil policial, que el padre casi la mata a golpes a la madre, que los propios niños corrieron a la comisaría a hacer la denuncia.Terminaron en un hogar cristiano y tanto él como sus hermanos quedaron desescolarizados. Un mes más tarde, comenzó a concurrir a una escuela cercana, en la que sólo duró dos días. Según dicen las voces del barrio, la madre regresó a "su" casa, cansada de que la "mandaran" en el refugio y paracuidar a su marido, al que unos jóvenes le habían propinado una paliza.Oscar ingresó una vez más a nuestra escuela. Pero algo pasó, tal vez eso quetodo el mundo sabe que va a pasar, no como destino, en todo caso como negligencia social cuando lo familiar se vuelve mortífero. La madre decidió tomar insecticida, veneno para hormigas.... será para matarse los insectos que la pobreza te mete dentro, el aleteo de una vida entregada al alcohol y a otros, menos a ella misma. Recuerdo su abdomen prominente exhibido sin pudor cuando venía a dejar a sus hijos, al igual que su aliento etílico que impregnaba tempranamente el pasillo de las aulas. Hacía rato que el veneno se le había metido en la piel, por ósmosis, por ser mujer, por ser pobre,por vivir en una provincia que captura esos cuerpos en un sistema clientelar en el que se les juega la vida.porque su cuerpo sí fue un campo de batalla descarnado.Hoy Oscar faltó. Y Soledad, una compañera, me pregunta sobre las capitalesde las provincias (el día anterior estuvo ausente, porque debía cuidar a susobrino, limpiar la casa y de paso regar el patio). Un grupo de varones, que se sientan juntos, se ríen sarcásticamente y gritan ¡no sabés, porque faltaste!. Mi rabia sólo encontró límite en el escritorio destartalado que me separaba de ellos, situados allá al fondo, al fondo de un machismo que se les hace carne con cada minuto que pasa. Les recriminé que tener pito no les daba derecho a tratar así a la compañera, que no da derecho a maltratar.lasrisitas por la palabra "pito" se les filtraban por los labios. Y la historiade Oscar hilvanó la aguja de mis pensamientos. Quería compartir con mis alumnos y alumnas mi propio dolor, mi honda impotencia. Les comenté que en ese mismo momento había un compañero sufriendo porque su papá se creyó con derecho a maltratar y golpear a la mamá, que hace tiempo que Oscar la viene pasando mal, que hizo lo imposible para estar en la escuela y propuse:"Quien quiera escribirle una cartita de cariño, bienvenida sea". Las niñas accionaron rápidamente, varones pocos. La pasividad manifiesta de los niños trajo a mi mente la frase de un nene cuando, en el taller de sexualidad,tenían por consigna expresar por escrito "Por qué eran varones o mujeres".Él, con diez años, dijo: "yo soy un varón porque pienso como hombre, porque soy masculino y porque voy a morir como hombre". Y claro, los varones no expresan cariño, menos hacia otro varón, acaso se ponga en riesgo o se sospeche de su masculinidad heterosexual. También las frases de las niñas se enredaron en mi abigarrado sentido de maestra, ya estallado. Esa identidad que me dibuja límites y que me empeño en distorsionar, con mi pública sexualidad disidente como lesbiana y feminista, con una práctica que lleve más allá los constreñimientos de un pedagogía moderna funcional a un Estado que ya no existe, de una escuela cuyos sentidos fundacionales se desfondaron hace tiempo, licuados en una nueva temporalidad. "Yo soy una mujer porque tengo cualidades de limpiar mi casa"; "Uso ropa de mujer, hablo como mujer, tengo sentimientos de mujer, me gustan los hombres, me gustan los colores de mujer, tengo el carácter de mujer, puedo tener hijos". ¿Algo de este venenole habrán dado de tomar a Sandra, la mamá de Oscar, desde niña? ¿No se estarán intoxicando mis alumnas con tanto discurso sexista yhete(r)ro(r)sexista?Ezequiel se enoja y se enfurece porque lo tratan de "nena", y a David le dicen "nena" porque se puso un arito, es un signo de amariconamiento, de la indeseabilidad para el macho argentino llamado a vacunarse contra la rubéola por el propio Estado. Haciendo un cálculo al vuelo, más del 50% de las madres de nuestra escuela han hecho la denuncia por violencia por parte de sus parejas, es decir, han estado judicializadas, sometidas a la maquinaria estatal que las resitúa en su lugar de victima, las aísla en interminables citaciones al juzgado y la precariedad de recursos las devuelve a un círculoque se angosta. Recuerdo una sugerencia práctica que le hice a la profesorade educación física, tiempo atrás: "habría que incorporar clases de autodefensa para las niñas".Son las vidas descartables, las vidas sin utilidad, la nula vida del estado de excepción. Sus cuerpos son los residuos de las economías biopolíticas,en las que mujeres jóvenes pobres maricones tortilleras travestis bolivianas/os discapacitadas/os emergen como candidatos al exterminio. En esos cuerpos los derechos, la ciudadanía, la ley, se suspenden. Y su asesinato en esta guerra de baja intensidad que es la pobreza, no constituye homicidio ya que es materia disponible para ejercicios de poder sobre lavida.Hoy Oscar faltó. Estoy triste y quiero llorar porque este guardapolvo ya no soporta más injusticias. No quiero resignarme a no doler, no quiero resignarme a que el aula sea un campo de batalla simbólico. Por eso hoy lloro, por la mamá de Oscar, por Oscar, por mí. Y también por Lali y su mamá con el ojo amoratado por un piedrazo que recibió al resistir en su casilla aque le robaran sus propios vecinos. Lloro porque una compañera sólo atina adecir "¿para eso se los llevó? Los dejó un mes sin escolarizar" y porque la moral hegemónica que inviste nuestra identidad docente -aunque después no se practique- nos vuelve crueles juzgadoras de vidas ajenas. Lloro porque estáen juego el sentido de lo humano. Lloro porque entiendo.Tengo el pelo tamizado de arena por las ráfagas de un viento irascible que azota la ciudad, es casi imposible ver. Pero no hay visión sin ira, sin furia. Audre Lorde ya nos advirtió que volverle la espalda a la ira es volvérsela al conocimiento.Yo también me voy envenenando de a poquito. No es una autointoxicación voluntaria como experimenta Beatriz Preciado [1] , en mi caso es compulsiva.No es con dosis de testosterona, sino con los efectos políticos y corporalesde la naturalización de la testosterona como hormona masculina que lubricaun régimen sexo-biopolítico que es mortal. Lo mío también es experimentación, desde una mixtura de identidades que se deslizan unas sobreotras, de maestra precarizada, de tortillera activista, de mujer masculinizada, de feminista heterodoxa, de practicante de escrituras. Estas son mis condiciones de producción de conocimiento, de una corporalidad arrojada a la intemperie, localizada en estas coordenadas de situacionalidad del mundo, éste, aquí, hoy, que Oscar faltó porque su mamá se envenenó.

Valeria Flores: Maestra de una escuela en el oeste de la ciudad de Neuquén. Activista de fugitivas del desierto -lesbianas feministas. Co-coordinadora de la listaelectrónica Educadorxs LGTTBI.

DEVENIR MUJER

2008-12-08T04:10:00.001-08:00

La poesía como visita íntima.

Son voces de mujeres que escriben. Han léido el blog de CARACOLES y decidieron compartir con nosotros algunas letras; garabatos en sus cuerpos que se ofrecen, desnudos, al encuentro íntimo con la palabra.

Me niego

Me niego a este cuarto en ausencia.
A estos zapatos tirados en el costado de la cama.
Que no te tiene.
Me rehusó a este cuerpo inútil,
en espera,
a que me abandones ahora,
justo con tanta soledad dándome vueltas.

No me avisaste donde corría ese río,
Cuantas tumbas escondían esas manos de tierra.
No pude saber que los restos no conforman,
Que los abismos surcan,
No lo dijiste.
Tal vez porque ya lo sabía.

Sí, me anudaste a ese río,
y enviciaste esa parte de mi historia
con un amor que no presentí,
Ni esperé.
Pero vino.

Y le abrí la ruta a las preguntas,
Para dejarlas nacer, crecer, y morir.
Por una vez, más.
Me aplasté la mujer sin certezas, ni riesgos,
Para lograr que no importen.

Y ahora importa esta certidumbre de pérdida,
Rugosa y estúpida,
Absurda y porosa,
Como esta negación a que hoy te me vayas,
Por favor.

Mariana Díaz Vaccaro (Capital Federal)

Paredes
¿Acaso escribir no es un modo de conocerla estrecha frontera que separala locura del in-mundo vivir que nospropone el encierro?Paredes y rejas nos aíslan del mundo en el depositario. No importa.Aquí estamos escribiendo.Caracoles, 2005.

Paredes que sellan destinos. Acorralan. Desalientan. Presionan. Ajustan el aire. Paredes que golpean, ensombrecen, invisibilizan. Paredes insensatas. Paredes violentas. Paredes criminales.Dominan.Atormentan.Anulan.Enloquecen.Paredes sucias, manchadas las paredes. Paredes que contestan: ortiba puta, bichas de mierda, gorda patrullera. Paredes que gritan: te extraño guachito, Morocha sos mi vida, Yanina y Brian los amo, Jesús es tu amigo, Aguante la calle, Nunca digas nunca…Voces de crayón en las paredes. ¡Cuidado! Escuchan las paredes.Envilecen, maltratan, despojan las paredes de la cárcel. ¿Rehabilitan estas paredes? ¿Resocializan? ¿Reinsertan? Paredes frías, impasibles, viejas, descascaradas. Atentan contra el sol de las ventanas enemigas. Abrigan historias de abandono.Celebrando el encierro, las paredes custodian sigilosas unos pasillos apenas trapeados; caminos que mutilan el alma y se repiten, idénticos en su oscuridad, agobiantes, “encauzando” voluntades descarriadas. Entre el cemento despiadado de esas paredes: andares melancólicos, jirones de mujeres desahuciadas.Paredes que distancian el Adentro del Afuera. De la pared para acá: el penoso dejarse acontecer de Ellas. De la pared para allá: los otros, el resto, el mundo, la vida.Paredes bestiales que aplastan cabezas y agrietan corazones. Paredes que atan los cuerpos; controlan, neutralizan. Separan. Reprimen. Destrozan la dignidad humana. Paredes que embrutecen. Desesperan. Asfixian. Derriban los sueños. Fusilan libertades.La pobreza tiene paredes. Paredes eternas, atemporales, que acaban en púas, en desidia y en muerte. Son las paredes de Marcela (y las de su bebé-destino), las de Sandra, las de Alicia, y las de Mabel -aunque ya no esté-. También las de Gladys, quien se entrega desarmada al abrazo fraterno que una extraña le ofrece como disculpa social; y las de Norma, las de Cristina, las de “la Tota”, las de “la Rosy”… Paredes sin colores, paredes tristes. Paredes que duelen. Lloran las paredes.Paredes de noche, paredes de día. Paredes o rejas. Paredes.

Rosaura de Abajo (La PLata)

El hombre y el águila

Al borde de un abismo, la pasión de un hombre y un águila se extinguen.
-Apenas conseguirás volar...
-que más....
-pero ....y el amor?
-lo atraparé en un picado y contrapicado que se fundirá en un oscuro cerrar de ojos
-te sentirás solo....
-jamás....seré inmortal . Seré tu cielo y a la vez tierra
-y Dios?
-escuchará lo que yo diga.
-te perdonarás pero no me desearás ...y el deseo?
-infinito....infinito abriré tu alma....infinito me nutriré de tu alma....infinito y eterno, en todas las direcciones.
El hombre suspira, como si en el suspiro emprendiese el viaje. Pero queda extasiado con su proyecto, con su visión futuroturística de la libertad que lo invita. El águila cavila. El águila poderoso atrapado por la mano del hombre que suspira. El águila siente el calor de la mano carcelera y la mano siente el palpitar omnipotente del águila. El hombre que suspira está en el cielo y el águila enamorado en la tierra carnal de su mano. Cuando el amor confunde, no se sabe si uno es hombre o águila. Para averiguarlo hay que abrir la mano y ver quien de los dos vuela.
-te convenceré?
-no
-abrirás tus mano?
-abriré mis alas
-cuando?
-Tal vez, en un futuro.....
-seré libre ?
-tanto, como lo seré yo....
El águila llora y en un ominoso movimiento revienta la mano del hombre, atravesando el miedo a perderse uno al otro y cayendo sus lágrimas entre pellejos de piel desgarrada, el águila vuela. El hombre salta. El águila vuela.

María Alejandra Valenzuela (Río Ceballos)

Poema al muchacho que dibuja en el hospicio

¿Que contás días en sueños?
Y qué juntás ...

Así; quizás
Se calme
...............
el
tiempo

O con los fósforos,
en la vigilia.
Por eso, te los traigo
(ya llevo como cinco cajitas
diciendo:
lunes y miércoles.
Me salteo los martes, los..., los fines de semana).

Te visito y apago
un fuego.
Vuelvo de verte
y enciendo otro;
los días son un invento
De ¡uy! y apenas
Luz.

Pero no creas más
que en este breve sol
sobre la tapa del cuaderno
mostrando en sus reflejos
la luminosa arruga
aturdida
rápida
a tus labios

Ni sientas menos
que el zigzag de tu cuerpo
cuando ríe:
para este lado;
destella tu mejilla.
Tu oreja,
para el costado de los nidos

Este lápiz;
está también
para hacer
un cielo
o un hormiguero

No sé, decime vos
..........................

Cuando dibujás
-bajo el viento-
Creo que vamos a poder
con los relámpagos entre tus cejas
y los lobos que te asustan

¡Niño!
las noches del mal
se ahuecan si pintás
tal ......................... vez?

Más de diez minutos llevás
garabateando
Y ningún monstruo
vino a reclamar
siquiera un haz de arena
Nadie que te saque
Ese mar de colores de los ojos

Vamos bien.
Un pez, un rayón,
Un decir.

Dos puntos.
Respirá.

sin apretar
hasta que vuelva
este sol
puede durarte...
........................

En otros viajes
Mañana
y pasado;
de mañana

de la madera blanda
-como mechones de una nuca-
sacarás nuevas hebras

una vuelta de tu lengua
ida hacia tus manos

Y en tus ojos
pasará, pasará
de las voces
ya el rumor
caidito
de unos pájaros...

Andrea Sagliani (Epuyén)

CRÓNICA DEL 19 DE NOVIEMBRE DEL 2007.

2008-11-19T12:02:00.000-08:00

En estas líneas contamos los hechos ocurridos el día 19 de Noviembre del 2007: la muerte por sobredosis de un compañero. Esta muerte que fuera denunciada por CARACOLES públicamente y ante organismos de Derechos Humanos sigue, hoy por hoy, sin esclarecer.

El día 19 del corriente mes y año (2007) una mala praxis mató a un paciente siendo las 19 hs. Lo vimos salir para no sabemos qué hospital porque no querían que se les muriera acá: De hecho no vimos a nadie tener un eficaz desempeño para que “el paciente” (así nos llaman) en cuestión, no se les vaya.

Un enfermero contó que lo habían traído de otro neuropsquiátrico. No se sabe si estaba con causa o era convenio (ya abolido desde 1994) y si así fuere y/o no; la cuestión es que según el mismo enfermero se murió. Como sabíamos que lo iban a mantener oculto nos hemos visto en la obligación de hacerlo público Si bien no se sabe la identidad del compañero solicitamos una minuciosa investigación porque nosotros pensamos así: el lunes 19 de Noviembre fue este compañero y mañana puede ser cualquier otro de nosotros.
A Uds. qué les perece que no tenemos miedo, paranoia, pánico de que lo mismo que le pasó a él también nos pase a cualquiera de nosotros con la ventaja para ellos de que encima a muchas de nuestras personas ya nos la reclama nadie de nuestra familia? Esto ya se tornó de castaño oscuro a negro y encima la psicosis que genera el SPF con el apoyo de la Comisión de Reforma Psiquiátrica que se ha metido en esta unidad para aliarse con ellos. A nosotros ya nos da miedo estar acá adentro... Nos preguntamos dónde estuvieron el lunes pasado, los Derechos Humanos, de licencia?
Hoy nosotros como argentinos aún seguimos confiando en la Justicia de este país. Pero tenemos miedo por que nos intervienen el teléfono cuado estamos denunciando que vemos gente golpeada, e inyectada dentro de los buzones .Y podemos asegurarle que no son alusiones visuales a causa de nuestra locura o nuestra drogadepencia.

¡Basta ya de esta putrefacta cloaca!

Esto es un asco y no pensamos bajar los brazos hasta que se vaya de aquí hasta el último pata negra.

MANIFIESTO DEL 19 DE NOVIEMBRE.

2008-11-16T15:15:00.000-08:00

Este manifiesto fue escrito, a partir de la muerte de uno de nuestros compañeros.

MANIFIESTO DEL LUNES 19 DE NOVIEMBRE DE 2007.
SANGRE Y TINTA
HACER NACER DE LA MUERTE VIDA

1.Literatura como proceso de autogestión colectiva
2.Literatura para romper los muros de nuestras cabezas, nuestros cuerpos
3.El debate y el intercambio de ideas para derruir los muros de afuera.
4.El libre fluir de lo que sentimos y pensamos
5.Poesía sencilla. Literatura pobre. La menor cantidad de palabras para dar en el blanco. Sacar lo trivial, lo accesorio. Las palabras hasta gastarlas. Que quede sólo música
6.La literatura para inventar ese pueblo que falta
7.La literatura como proceso de antimanicomialización.
8.Primero es el espacio y luego el tiempo. El espacio creado entre nosotros. El tiempo histórico que nos atraviesa.
9.Debates, discrepancias, diálogo, preguntas, pareceres, sucedidos, relatos, negaciones, tartamudeos, pasiones en las voces, no saberes, no más certeza que la de la explotación que atraviesa nuestros cuerpos.
1o.La improvisación como táctica. Experimentar, zapar la lengua. Zarparla. Herirla. Hacerla decir qué?
11.Sentir como un pájaro. Volar y listo!
12.Sentir como un hombre. Mear y listo!
13.Sentir como una mujer. Parir, Parir, Parir.
14.Tocar un instrumento
15.Escuchar una canción
16.Pintar unidos
17.Escribir.
18.La revuelta de nuestros vínculos
19.Mascarear
20.Multiplicar no restar
21.Producir no destruir
22.Desmenuzar, quebrar. Llorar Dolor. Reír alegría.
23.Romper
24.Literatura para abrir tajos
25.Derribar para construir
26.Metamorfosearse con la alegría incesante de la invención. 1, 2, 3, 4, 5, 6,7 ¿Y ahora qué?
27.La autogestión de Artaud, de Beckett, de Walsh, de Van Gogh,
28.Literatura como anagramas cuestionados del mundo
29.Literatura como cadena alimentaria y abanico vital
30.Literatura contra la antihumana política del apartheid, contra la Noche y Niebla, contra las demagogias de turno.
31.Poesía vertical y transversal
32.Resistir
33.Ser la piedra en el zapato
34.Artículo: Crear un mundo nuevo

En memoria de los compañeros que no están estando.

LA CARTA DEL DOCTOR PELLEGRINI

2008-09-01T16:34:00.000-07:00

Hemos decidido reproducir la Carta que el doctor Pellegrini (Coordinador provincial de abordajes territoriales de problemáticas subjetivo sociales, provincia de Santa Fe) enviara a Gregorio Kazi (Coordinador Académico del Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos- UPMPM) como respuesta al mail que Kazi le remitiera, solicitando apoyo y acompañamiento a la lucha que “Caracoles” sostiene por la abolición de los manicomios.
En esta carta Pellegrini, da cuenta de la actividad que viene desarrollando en Santa Fe la gestión de la que forma parte en el Departamento de Salud Mental, para el cierre del Pabellón Psiquiátrico de Coronda; lucha que tiene como protagonistas a los compañeros de Ciudad Interna.

Adjuntamos, además, el documento que da cuenta del acuerdo que, a juicio de Pellegrini, permitiría en pocos meses “colocar” a su provincia en unas de la pocas en no tener ningún manicomio judicial.

Publicamos, a continuación de estos materiales, nuestra opinión sobre ellos, en disidencia con lo allí expresado.

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CARTA

Estimado Gregorio:
He recorrido la red que propone caracoles, desde ya me ha parecido muy importante su difusión para visibilizar la existencia de un Estado violatorio, (estado de excepción dicen algunos filósofos), que lleva la crueldad a niveles insospechados para la sociedad bien pensante y que es uno de los analizadores más duros de nuestra cultura contemporánea.
Respecto a la situación provincial en Santa Fe y en lo que hace a nuestra actividad en el ámbito penitenciario (Departamentos de Salud Mental en la Cárceles y Equipo de Salud Mental del Pabellón Psiquiátrico de Coronda), desde que hemos logrado re instalar la Dirección Provincial de Salud Mental hace cuatro años y medio, coherente con el planteo que siempre hemos llevado a los Congresos de Madres, hemos intentado desarrollar en ese ámbito masa crítica que permita la concreción de modificaciones estructurales, conscientes de que los verdaderos manicomios actuales son las cárceles donde se cuantifica la criminalización de la pobreza, uno de los rostros más oscuros del capitalismo contemporáneo.
Así que uno de nuestros primeros gestos políticos desde de la DPSM en los inicios de nuestra gestión allí, fue la creación de un equipo interdisciplinario que ingresara al pabellón psiquiátrico de Coronda, a la sazón con casi cuarenta personas recluídas, sin asistencia de ninguna índole y viviendo en condiciones absolutamente deplorables e inhumanas.
Hemos dado cuenta en reiteradas oportunidades de la marcha plena de contradicciones y enormes dificultades encontradas en esa labor contracultural en ese espacio particularmente complejo, han dado testimonio en los Congresos no sólo compañeros trabajadores, sino personas externadas o en procesos de externación de ese lugar de privación de derechos, es más, uno de los compañeros que hoy forman parte de la Cooperativa Morada Productiva Limitada, cuyas Madrinas son las Madres, ha estado 18 años recluído allí, según él mismo lo ha relatado en algunos de los Congresos en que participara.
Hace años venimos trabajando para el cierre del llamado “Corralito”, luchando políticamente para lograr la sustitución de la lógica manicomial en ese ámbito, y existe a la fecha un acuerdo con decisión política respecto a la creación de un servicio de salud sustitutivo que no esté ni en la cárcel, ni en el hospital. Pero cargamos con que en ese lugar había casi veinte personas inimputables recluidas, hecho inadmisible a la fecha, y con un duro trabajo estamos reintegrando esas personas a dispositivos hospitalarios, trabajando caso por caso cada situación, reforzando los niveles de asistencia adecuados para cada uno. Este trabajo de años, se ve reforzado por el acuerdo político entre los tres ministerios involucrados para llevar adelante el proceso de cierre de este manicomio de espanto. Las cosas se han sucedido con un incremento brutal de las resistencias a ello de parte de diversos sectores, desde empleados hasta reclusos, sin dejar de lado las resistencias de las instituciones hospitalarias que deben reintegrar pacientes que en otro tiempo fueran expulsados hacia un sistema más manicomial: la cárcel. Esta segregación desde salud al penitenciario, no sólo se justifica en la tradicional verba manicomial, incluso se justifica con discursos supuestamente progresistas lo cual torna más dificultoso separar la paja del trigo.
Las amenazas y agresiones sufridas en estas últimas semanas, no nos han hecho retroceder ni un ápice, (como nos enseñara Don Fernando Ulloa, sin escándalos no hay verdaderas transformaciones), pensamos que obramos en el camino correcto, comprometidos en este trabajo clínico político, que no es más que la profundización de la política de sustitución de lógicas manicomiales que hemos estado llevando adelante todos estos años en la Colonia Oliveros, y que nos permitió el cierre de quinientas camas en poco más de una década de gestión. Estamos poniendo toda nuestra capacidad en esta difícil encrucijada, y asistiendo por primera vez a la posibilidad cierta de un acuerdo de cierre sostenido desde lugares claves de los distintos ministerios en cuestión, lo cual en el lapso de unos pocos meses nos colocará en ser una de las pocas provincias, si no la única, en no tener manicomio judicial, ni en sus hospitales ni en las cárceles. Ojalá podamos llegar al Congreso de este año pudiendo afirmar que hemos cerrado el lado más oscuro del manicomio.
Te envío el documento que firmaran los tres ministerios donde está palpable el acuerdo y la metodología que vienen posibilitando el cierre del pabellón psiquiátrico de la cárcel de Coronda, y que ha sido trabajado con la Corte Provincial y con la Cámara para allanar los caminos de la Justicia en la construcción de este devenir.
Como lo solicitas en tu mail breve y contundente, creemos que esta es una buena forma de acompañar a estos compañeros en sus búsquedas y luchas, sosteniendo nuestras diferencias y contradicciones, lo cual no es más que la vida misma y que en el horizonte futuro, no son otra cosa que la llama revolucionaria que nuestras Madres nos enseñan a sostener día a día con su incomparable ejemplo.

Un abrazo en la lucha y con el cariño de siempre.

Oscar Pellegrini
(coordinador provincial de abordajes territoriales de problemáticas subjetivo sociales, provincia de Santa Fe)

Rosario, 04 de agosto de 2008

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DOCUMENTO

Santa Fe, 23 de junio de 2008.

SR. PRESIDENTE DE LA CORTE SUPREMA DE JUSTICIA
DE LA PROVINCIA DE SANTA FE
DR. ROBERTO FALISTOCCO
S / D
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Los que suscriben, Débora Ferrandini, Secretaria de Salud del Ministerio de Salud; Rosa Acosta, Secretaria de Derechos Humanos del Ministerio de Justicia y Derechos Humanos; y Leandro Corti, Secretario de Asuntos Penitenciarios del Ministerio de Seguridad, nos dirigimos a Uds. a los fines de ponerlos en conocimiento del estado de situación que atraviesa el denominado “Pabellón Psiquiátrico” dependiente del Ministerio de Salud de la Provincia que se encuentra emplazado en la Unidad Penitenciaria Nro. 1 “Instituto Correccional Modelo Dr. César R. Tabares” de la ciudad de Coronda de la Provincia de Santa Fe.-
Este dispositivo de internación para la asistencia clínica-psiquiátrica de personas con padecimientos en su salud mental fue creado el 11 de enero de 1985 por un convenio celebrado entre los Ministerios de Salud y Medio Ambiente y el Ministerio de Gobierno de la Provincia de Santa Fe.-
De acuerdo a lo estipulado se alojarían y asistirían en dicho espacio a personas declaradas jurídico-penalmente “inimputables” en situación de cumplimiento de una medida de seguridad, como así también, a aquellas personas consideradas penalmente “imputables” en situación de padecimientos en su salud mental.-
Sin excepción, todas la internaciones que allí se efectivizarían solo serían ordenadas o dispuestas judicialmente.-
Este lugar lleva más de 23 años de funcionamiento y en su devenir han existido múltiples proyectos e iniciativas gubernamentales de cierre definitivo como consecuencia de innumerables reclamos y solicitudes de organismos Nacionales e Internacionales, Gubernamentales y de Derechos Humanos, que han identificado situaciones de desasistencia clínica, ausencia de recursos humanos suficientes y capacitados, deplorables condiciones edilicias, hacinamiento y sobrepoblación.-
Entendemos que el alojamiento de ciudadanos declarados inimputables al interior de una institución carcelaria constituye una situación que tensiona las disposiciones legales que regulan los derechos fundamentales de las personas que requieren de un tratamiento clínico en lugares adecuados en el marco de una medida de seguridad dispuesta judicialmente.-
Al panorama antes descripto debe sumársele el agravamiento del cuadro de situación a partir de un incendio provocado por algunas personas alojadas en el Pabellón Psiquiátrico, ocurrido el 8 de mayo del corriente año, lo cual determinó la necesidad de reubicar a la mayoría de los pacientes en otras dependencias de la Unidad Penitenciaria Nro. 1, mientras se desarrollan las tareas básicas de reparación de los daños ocasionados.-
Es en este contexto, que el 23 de mayo de este año, se produjo la muerte de un paciente por ahorcamiento auto infligido, mientras se hallaba aislado en una celda individual.-
Tales episodios, nuevamente, pusieron de manifiesto que la internación psiquiátrica en semejante contexto es claramente ineficaz, no sólo como medida terapéutica, sino también, como medida de seguridad para las personas alojadas.-
La sumatoria de estas condiciones estructurales y circunstanciales determinan la necesidad de avocar todos los recursos del Sistema Público (y en especial las instituciones y recursos específicos de Salud Mental) para coadyuvar activamente a la resolución transitoria, en el menor tiempo posible, de esta gravísima situación.-
Las líneas de trabajo estratégicas ya en marcha, y acordadas intersectorialmente entre el Ministerio de Salud (representado por la Secretaría de Salud y la Dirección Provincial de Salud Mental); el Ministerio de Seguridad (representado por la Secretaría de Asuntos Penitenciarios y la Dirección General del Servicio Penitenciario) y el Ministerio de Justicia y Derechos Humanos (representado por la Secretaría de Derechos Humanos) prevén, entre otras acciones, el diseño y construcción de un Dispositivo Intensivo de Asistencia Clínico/Jurídica que sustituirá al actual Pabellón Psiquiátrico.-
Dicho proyecto requiere de un tiempo de concreción que, dada la gravedad y perentoriedad de la situación clínica y jurídica de los pacientes, no admitiría tal espera para resolver la situación planteada.-
Por tal razón, se ha puesto en marcha el siguiente “Protocolo de Intervención de Acciones Inmediatas”, el que sucintamente se puede traducir en las siguientes medidas, a saber:
1) Disponer los recursos y acciones necesarias para alojar y asistir a los pacientes declarados inimputables, en el menor tiempo posible, en instituciones de la red de Salud Pública.-
2) Disponer los recursos y acciones necesarias para asistir adecuadamente, dentro de las instalaciones del Servicio Penitenciario, a los pacientes procesados o condenados que se hallaban en el Pabellón Psiquiátrico.-
3) Conformar un equipo interdisciplinario que tome a su cargo la asistencia inmediata y la evaluación, caso por caso, de la estrategia terapéutica pertinente. Dicho equipo coordinará con profesionales designados, ad hoc, por las Direcciones de los Hospitales Mira y López, Agudo Ávila y Colonia Oliveros, acerca de la estrategia terapéutica a seguir, incluyendo lugar de alojamiento. Asimismo, se articularán dichas acciones con los Equipos de Fortalecimiento en Salud Mental de la red de Centros de Salud, de Rosario y Santa Fe y los Equipos de los Departamentos de Salud Mental en las Unidades Penitenciarias provinciales.-
4) Adecuar un espacio físico en la Colonia Siquiátrica de Oliveros, garantizando los recursos humanos necesarios para la creación de un dispositivo de alojamiento de aquellos pacientes declarados inimputables que requieran mayores condiciones de seguridad que las brindadas por las salas comunes de internación. Dicho dispositivo tendrá carácter transitorio, hasta que se concrete el Dispositivo de Asistencia Intensiva Clínico/Jurídica, sustitutivo definitivo del Pabellón Psiquiátrico.-
5) Desarrollar acciones tendientes a coordinar y lograr la cooperación de los actores institucionales competentes en la materia, y específicamente con el Poder Judicial, teniendo presente que las internaciones de personas en el Pabellón Psiquiátrico son dispuestas y ordenadas judicialmente.-
En función de lo precedentemente expuesto, entendemos, que para la efectiva implementación de las acciones tendientes a revertir definitivamente la situación planteada, será central el rol que asuman las autoridades judiciales que deban autorizar las derivaciones de los pacientes a otros efectores de salud Mental de la Provincia.-
Por tal razón, y ante la relevancia institucional que asumen las circunstancias del caso, solicitamos una audiencia formal con el objeto de analizar en conjunto los criterios de intervención a seguir.-
Sin otro particular, aprovechamos la ocasión para saludarlo atte.-

LA OPINION DE "CARACOLES"

2008-09-01T15:56:00.000-07:00

Lo que se hace con las palabras

En su carta, el doctor Pellegrini, no escatima en denunciar el poder violatorio de las instituciones de doble encierro, ni en pronunciarse a favor de la necesidad de desmantelar el régimen manicomial imperante en ellas.
Sin embargo, el documento que adjunta a su discurso epistolar, acordado interministerialmente para producir una sustitución de la cárcel hospicio, no pareciera enmarcarse en la perspectiva de desmanicomialización expuesta en esos enunciados.

A nuestro juicio, dicho documento, deja intacta las ambigüedades que han sostenido, la fatal imbricación, entre el poder de seguridad y el poder médico, a la hora de repensar dispositivos que sustituyan la vivencia trágica de la criminalización de la locura.

Así, en ese escrito, cuando se hace referencia a los compañeros del Pabellón Psiquiátrico de Coronda, no sólo no deja de insistirse, para aludir a ellos, que se trata de personas “en cumplimiento de una medida de seguridad”, sino que, lo que se plantea, como solución al “cierre” de ese depósito siniestro de seres humanos, consiste en la siguiente propuesta metodológica :

“Adecuar un espacio físico en la Colonia Siquiátrica de Oliveros, garantizando los recursos humanos necesarios para la creación de un dispositivo de alojamiento de aquellos pacientes declarados inimputables que requieran mayores condiciones de seguridad que las brindadas por las salas comunes de internación”. Dicho dispositivo tendrá carácter transitorio, hasta que se concrete el Dispositivo de Asistencia Intensiva Clínico/Jurídica, sustitutivo definitivo del Pabellón Psiquiátrico.- "

Creemos que estas medidas no instituyen, en modo alguno, “dispositivos sustitutivos” del penal psiquiátrico; sino que, por el contrario, lo dejan per-durando, cual nuevas encerronas, que siguen requiriendo, como interlocutor privilegiado de su discurso, al poder judicial. Al final del documento se invoca: “ entendemos, que para la efectiva implementación de las acciones tendientes a revertir definitivamente la situación planteada, será central el rol que asuman las autoridades judiciales”

Si de lo que se trata es - como el Dr. Pellegrini señala en su carta - de la “concreción de modificaciones estructurales” y de llevar adelante una “labor contracultural”, nos preguntamos: ¿en qué medida la continuidad que oscila entre lo terapéutico y lo judicial, puede dar una respuesta crítica a un nuevo modo de comprender y tratar la enfermedad mental? ¿Por qué, entonces, no alcanzaría con un abordaje exclusivamente terapéutico para romper con la sinrazón de un penal psiquiátrico? ¿Es posible que el sostenimiento de un dispositivo que perpetúa la ideología de la custodia al enfermo mental pueda eliminar la idea de peligrosidad social que se tiene de nosotros?

Volvemos sobre algunos de los textos leídos en nuestros encuentros para no otorgar poder, sino para ejercerlo en el hacer/pensar, que nos fortalece. Allí, “Los anormales” de Foucault pareciera venir a decirnos algo:

"En realidad, todo ese continuum, que tiene su polo terapéutico y su polo judicial, toda esa mixtura institucional ¿a que responde? Pues bien , al peligro".

Más acá, Paulo Amarante, en su libro “Locos por la vida” chispea sobre nuestras preguntas cuando afirma:

“El entrecruzamiento de la medicina y la justicia caracteriza el proceso de institución de la enfermedad mental por medio del mecanismo descrito por Denise Dias Barros;(...) “La noción de peligrosidad social asociada al concepto de enfermedad mental, formulado por la medicina, propició una superposición entre castigo y tratamiento, una casi identidad del gesto que castiga y aquel que trata...”

Entendemos la urgencia de respuestas que, como responsables de organismos de gobierno, deben dar para la eliminación de estas instituciones de horror. No desconocemos, tampoco, la complejidad de praxicizar un sustituto de la cárcel manicomio. Nos debatimos cotidianamente pensando y haciendo en ello.
Sin embargo, es necesario - nobleza obliga - que el cambio de palabras: “Dispositivo Intensivo de Asistencia Clínico/Jurídica”, en lugar de, “Pabellón Psiquiátrico”; no silencie - en esa decorosa resemantización - lo que, en modo alguno ha sido transformado: la lógica perversa a la que se encuentra subordinada la comprensión de la enfermedad mental en el marco de una cárcel manicomio; su carácter de segregación, discriminación, aislamiento y punición de la alteridad.

De congraciarnos con esos mutismos estaríamos legitimando la maquinación de neoencierros producidos, ahora, en la colonia del señor juez que seguiría esclavizando - ya no para el ejercicio del poder represivo en el feudo penitenciario; sino para la producción material y simbólica de cuerpos, que le permitan al aparato del estado capitalista, seguir perpetuando legalmente su dominio: la libertad de los hombres como patrimonio exclusivo de la Justicia.

Consideramos, que los dispositivos que vayamos imaginando, al calor de las actuales condiciones históricas, no deben eludir las obligaciones que competen a una otra forma estado, que incluya la desigual diferencia como eje para repensar sus políticas públicas – en este caso, en materia de salud-, pero es necesario que quienes participan de ese entramado: gobernantes, profesionales, grupos interdisciplinarios; adviertan que no pueden ser ellos solos, en primera persona, quienes determinen las estrategias y mecanismo que posibiliten terminar con la opresión de la que somos víctimas. Tal vez, en el reconocimiento de ese contra/ entrepoder descubramos los comienzos de un acaso; lo inquietante de las resistencias.

Si la posibilidad de librarnos nosotros de lo que nos oprime está en ir intentando con la ayuda de otros, cierto número de operaciones sobre nuestros cuerpos y almas (Foucault: 1992) por qué no permitirnos pensar nuevas formas de vida enlazadas con diversos colectivos sociales; más allá de las coloniacizaciones, de las reformas a medio camino, de los “hostels” para locos con circuitos cerrados de pertenencia?

El bien intencionado gesto de encontrar soluciones inminentes, no puede hacer caer, de manera exclusiva, nuestro destino en el poder judicial; y mucho menos puede encumbrarse un discurso abolicionista, como parte del logro de ninguna política oficial cuando el compromiso para sustituir la lógica manicomial supone mucho más que una mudanza de lugares - Oliveros envés de Coronda - y, en cambio, la puesta en tensión de nuestros sueños y contradicciones, en la ardua construcción de un nuevo espacio vital donde las actuales relaciones sociales de dominio a las que estamos sometidos y sometidas sean transformadas.

Addenda:
Sólo agregar que, el término “reclusos” empleado en la carta del Dr. Pellegrini, para referirse a personas encerradas en un “corral de espanto”, lejos de suplir el gesto o la mirada que en su momento nos faltaron, nos vuelve a capturar en la cruel cultura de la “blanquedad”. Nosotros preferimos, como dice nuestro compañero, el croata, que nos “tilden” de soñadores o poetas, para que así, en lo que vamos haciendo con la palabra -esa llama revolucionaria que nos empuja a poder nombrarnos de una buena vez en la historia- no fracase la ternura.

CARACOLES.

CONVERSACIONES PELIGROSAS

2008-08-17T18:52:00.000-07:00

En diálogo con Gregorio Kazi.

A continuación, reproducimos un fragmento de una extensa conversación que mantuvimos con Gregorio Kazi hace pocos días cuando, gracias a la generosidad que lo caracteriza, vino a contarnos acerca de una práctica colectiva: “En los Jardines del Hospicio”, revista que dirigió durante tres años (1990-92) en el hospital psiquiátrico que se encuentra afuera de esta cárcel. Sin embargo, para nosotros, lo que se tejió en ese encuentro fue, más que el relato de una experiencia; un modo de poner a trabajar la pedagogía del lado de los oprimidos.

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Caracoles: - Yo cuando estuve en el Hospital que está del lado de afuera de esta pared me dediqué a pintar y me dediqué a hacer cosas; mi rebelión pasaba por hacer cosas. Todo el edificio que está ahí, ahora, esas paredes están pintadas. Pintando aprendí a manejar mi bronca. Una vez estuve internado en otro hospital hice una revista con la colaboración de gente que uno encuentra en el camino cuando hace las cosas bien. Las fotocopiábamos y era un espacio donde descargar y poder tener un camino de expresarse. Yo no estoy en contra de la terapia pero...

Gregorio: - Uno no es escuchado...

Caracoles: - No a uno no lo escuchan y por más que a mí me muestren carteles diciéndome que tengo una patología x, no importa, porque no me importa un carajo. Yo sigo siendo (se nombra) soy y tengo una cabeza y un corazón que vive y no me dejan vivir tranquilo. Yo no maté a nadie. Me intente matar, eso sí, de lo cual me arrepiento. Me intenté matar porque me llevaron a eso. Esta psicóloga muy lacaniana que me atendía....Llegó un momento donde me caí a un precipicio, te das cuenta, y ya no había pintura, no había escritura. Había locura, desesperación porque la misma terapia no me funcionó. Llevó a descontrolarme más. Me hace mejor venir acá. Escribir. Agarrar un papel y descargarme en un papel que estar con la psicóloga. Ya estoy podrido y es como que no me dejan morir en paz. Yo me quiero morir en paz.... Ya estoy podrido de que el estado se ocupe de no dejarme morir en paz pero no se ocupe de darme un laburo, de darme contención verdadera de salud, porque vas al hospital y te dicen tomá este antibiótico vas al laboratorio a comprar y no tenés plata y terminás bajo el famoso juez y después el juez te mete en un lugar como éste.

Gregorio: - Lo que comenta el compañero es así...

Caracoles: - Sí nosotros lo escuchamos y es así porque a veces el psicólogo o el psiquiatra al que él le estás hablando está mirando el techo. Vos no entendés lo que te quieren decir... Lo que él dice es lo que queremos cambiar.

Gregorio: - Lo que van contando ustedes, lo que dice el compañero de encontrar un espacio en el cual, como vos decías, cuando uno tiene ganas... Eso es decisivamente reconocernos como personas, pero en las potencias, en nuestras capacidades, en nuestras singularidades. No: él es neurótico, él obsesivo, yo soy esquizofrénico, el es...

Caracoles: - No, no. Vos sos Gregorio.

Gregorio: - Ahí está, perfecto. Porque nos reconocemos como sujetos. Lo otro es sacar el nombre poner un rótulo; pero sobre todo dejar a la persona en lo que “supuestamente” no puede. Vamos a suponer: si yo soy fóbico no puedo salir, pongámosle que yo no puedo salir a la calle, que tengo miedo. Yo tengo, sin embargo, “n” infinitas otras capacidades de producción... De producción de vida, no de producción de capital. De hacer instalaciones, de juntarme con otros, de unir nuestras capacidades de sublevarnos a los que nos está oprimiendo, es decir, capacidad de creación, de invención. Ahora en lugares así...

Caracoles: - Es lo mismo, mirá yo en el 93 me puse a trabajar para una institución como operador socio terapéutico. Eran comunidades terapéuticas donde sacábamos chicos de las cárceles... Cuando vi que la institución estaba haciendo guita con eso, me dio una bronca bárbara. No les interesa si vos estás en una comunidad terapéutica para recuperarte; les interesa el ingreso bruto tuyo. ¿Entendés..? Lo que me tienen podrido a mí son las instituciones. Las instituciones que son regidas por esta clase de locos. Porque yo no soy loco, los locos son ellos. Y de última si soy loco, y lo reconozco, el loco no reconoce su locura. Yo te lo digo: estoy loco.

Reímos.

Gregorio: - pero como decíamos el punto está en no reproducir la lógica de ellos. Y la lógica de ellos es lo individual. Es así de básico: “individual”, ellos dicen: vos; fóbico, vos; neurótico; vos... No dicen: vos persona, porque si te reconocen persona; te reconocen vinculado a él, a él, a ellos. Es decir; nos reconocen personas relacionadas. Ahora: si uno se come el diagnóstico individual...¿Ustedes vieron la película “V de Venganza”? ¿No?
¿Vieron que el pibe tiene una máscara? Él no quiere el rostro individual, él quiere el rostro colectivo. Cuando a la pibita, al final, le preguntan: - ¿y ese quién era? Ella responde: -él era vos, era él, era yo, eran todos. Porque sino uno cae, ahí, en responder individualmente y de individuo a individuo ellos tienen toda la fuerza, toda la máquina.

Caracoles: -La máquina de picar carne nos devora individualmente.

Gregorio: - De a uno. Cuado nosotros escribíamos la revista que hacíamos “En los Jardines del Hospicio”, estoy hablando del 90, 91, trabajábamos con los milicos dando vueltas. Entonces los tipos te pegaban un palazo y no tenían que dibujar nada. Sin embargo, la revista, no la podían controlar por que era una producción colectiva. Me podían agarrar a los palos a mí yo pegarle una trompada al otro, afuera. ¿Se entiende? Pero colectivamente no podían.

Caracoles: -Hablando de lo colectivo esto es acá en todos lados afuera de los muros. Tendríamos que salir todos simultáneamente en el mismo lugar. Tendría que hacerse pero no se hace.

Gregorio: - Sí, pero vos fijate que, aún en este lugar, hay una potencia; estamos juntos. Y estamos reconociéndonos como personas capaces de inventar, de crear, de generar vida en un lugar así.

Caracoles: - Yo te quiero hacer una pregunta. Yo me voy a atender con el psiquiatra, con la psicóloga y yo hablo de una manera rara y yo le pregunto a la psicóloga por qué hablo así y ninguno me saben contestar. No sé de donde lo aprendí.

Caracoles: - ¿ Por que querés una respuesta?

Caracoles: - Si la mediunidad no tiene relación con la patología.

Caracoles:-¿Qué cosa?

Caracoles:- La mediunidad. Son como espíritus que te atraviesan hablando otras lenguas....

El compañero canta, luego, agrega:- Así como esas palabras me vienen muchas y ninguna de estos que están acá me dice por qué. Y yo por eso me estoy enfermando de la cabeza

Gregorio: - ¿Por eso?

Caracoles: - Sí

Gregorio: - Es una capacidad de creación que tenés. Una capacidad que muchos no tenemos. Saber una lengua sin haberla aprendido. Hay gente que nunca aprendió a pintar y, de pronto, hace un cuadro del carajo.

Caracoles :- ¿Y si tratamos de inventar entre todos qué es lo que dice ese canto?

Caracoles: - Pero me parece que si hacemos eso nosotros estamos medio locos!

Volvemos a reír.

Caracoles: - Gregorio, a nosotros nos gustaría que vos a partir de todo lo que escribiste y llevaste a la práctica junto a otros colectivos que luchan en contra de estas instituciones, nos explicaras por qué los manicomios son funcionales al capitalismo. ¿Podés desarrollar esa idea para que la entendamos mejor?

Gregorio: - Sí, cómo no. Veamos... Todas las sociedades toda la producción de la historia de la filosofía, desde Grecia en adelante, se funda; nace, con una ambigüedad, incluso en Grecia: proclamar la libertad encerrando. En Grecia, era libre el veinticinco por ciento de la población, y eso que los griegos supuestamente son los creadores de la democracia, la libertad, los no gobiernos despóticos. Ese veinticinco por ciento rechazaba todas las formas de totalitarismo; pero era ese veinticinco por ciento el que sometía y esclavizaba al setenta y cinco por ciento de la población.

Caracoles: - Justificaban su actitud...

Gregorio: - Más que justificar eran perversos; no en el sentido de la psiquiatría.

Caracoles: - Porque decían una cosa y hacían otra

Gregorio:- Claro...

Caracoles: - Los desterraban...

Gregorio: - El destierro era la forma más terrible. Fíjense que Sócrates entre el destierro y la cicuta; elige la cicuta; porque era peor el destierro que la cicuta.
Pero hay otra cosa, lo que se llamaba la familia, los niños, las mujeres y los esclavos tomados en guerra no eran considerados humanos. Con el nacimiento del capitalismo la proporción cambió terriblemente. Porque en Grecia era veinticinco por ciento libre, ahora, cuánto es? Habrá un uno por ciento que tendrá el ejercicio de la libertad, que ellos consideran libertad?
Pero en el capitalismo se inventan dispositivos e instituciones de individuación que explotan, reprimen, oprimen, extraen el valor del trabajo: convirtiéndolo en capital para el dueño como medio de producción. Con una condición; que el sujeto crea en su sacra individualidad, que renuncie a su “socialidad”, a su capacidad de relacionarse con otros.
Los tipos inventan esos dispositivos, eso lo habla mucho Foucault cuando...

Caracoles:- Sí, sí yo lo leí

Gregorio:- cuando hace referencia a las cárceles, los hospitales, lo manicomios, las escuelas, como formas de disciplinamiento; pero son muchas las instituciones que reproducen esa misma lógica individual. ¿Quiénes inventan estos lugares? Los dueños de los medios de producción. Porque esos dueños necesitan medios, seres humanos aislados para reproducir el capital y sus intereses, para así ganar más plata y reproducir su visión del mundo.

Caracoles: - Pero la historia nos mostró que la opresión no es excluyente del capitalismo...El estalinismo, también oprimió. Yo digo, me parece...

Gregorio:- Lo que el compañero dice sobre el estalinismo es interesante.. A ver el decir que la Unión Soviética fue la consumación, la realización del marxismo es un terrible engaño. Es otra forma de reproducción de capital la Unión Soviética fue otra manera imperial de reproducir capital y es increíble porque los tipos hacen una abolición del monopolio de los medios de producción y la propiedad privada; pero incrementan al máximo los niveles de reproducción y dominación cultural, sí. En realidad cuando los chinos, Mao, dicen que la Unión Soviética es la contracara del imperialismo capitalista, es decir, que son inmanentes entre sí, se corresponden, son solidarios entre sí, y que eso de la “guerrita fría” es una “mentirita” entre ellos para mantener formas de explotación feroces; ya no por el capitalista, sino, en la Unión Soviética, por el burócrata que también se enriquecía sobre el resto de los sujetos del campo social. Por eso, cuando yo digo capitalismo, digo: capitalismo: igual, imperio. De ahí que haya empezado con Grecia. Grecia era un imperio. Roma fue un imperio. La Unión Soviética era un imperio. Capitalismo, con toda su diseminación, Estados Unidos a la cabeza, es imperio. Yo acuerdo con vos; incluso les digo uno cosa; mi padre luchó directamente contra la Unión Soviética. Era un grupo húngaro que luchaba contra el imperialismo soviético por la realización del marxismo, era del grupo de un filósofo que era Lukács. Hicieron la revolución húngara, y no es verdad que esos grupos –igual que Checoslovaquia después, quisieran el capitalismo. Lo que buscaban era la realización del marxismo.

Caracoles:- Y cuando se separan Engels y Marx...

Gregorio:- Bueno ahí hubo varias Internacionales en el medio, eso es un kilombo...Pero muy sintéticamente dicho estos lugares forman parte de las instituciones... Esta es una de las más descarnas, de las más feroces...No, no, no; dicen los tipos, cómo que vos sos un ser social? ¿Cómo que vos cantando querés comunicarte con el otro? ¿Cómo es que moviéndote como se te ocurre querés afectar al cuerpo del otro? ¿Cómo que con tu delirio interpelás la racionalidad del otro? Yo te voy a aislar... Capitalismo. Si se quiere, podríamos, mejor, recurrir a Gramsci, y hablar de las hegemonías que detentan la capacidad de manejar los micropoderes, y los macropoderes que van serializando cabezas individualistas absolutamente. El que se desvía de eso es enviado a alguna institución de corrección para que sea un individuo. Para que responda individualmente. Que le importe un carajo el otro. Que no sienta nada en relación al otro. Que no invente. Que no cree... En ese sentido el manicomio, que también se llevó a los países del este, es una invención de serialización de individuos. Insisto; de las más hija de putas porque, aparte, justificada en nombre de la vida y de la salud. Dicen: “a vos te vamos a curar, pobrecito, y en realidad lo que hacen es destruirte. Y está toda la construcción científica (la psiquiatría nace en los albores del capitalismo) que justifica estas formas aberrantes de moralizar al sujeto a la persona. Encima tienen un millón de libros, de esos algunos leí, y todos justifican científicamente el accionar de la psiquiatría, el haloperidol, el artane, tienen todos justificación científica. Pero uno se pregunta: científico respondiendo a los intereses de quién, y de qué, para qué. De nuevo, eso que decía Foucault: vigilar castigar, encauzar, serializar, homogenizar, y los perversos que hacen eso, lo hacen en nombre de la diversidad, en nombre de lo diverso. En nombre de la salud enferman y matan. En nombre de la libertad encierran. Entonces, ahí el recurso de la producción estética, es valiosísimo. Que todos los autores que nombraron hayan estado recluidos. Nietzsche, estaba recluido, porque todos decían: a éste sáquenmelo de encima por que viene a joder todo lo que existe, pero, igual, él en su cabeza tenía a todos los demás, el seguía dialogando con Schopenhauer, discutiéndole a Wagner. Artaud a todos sus compañeritos surrealistas. Lautremont a Gasset, sobre la base del discenso entraban en tramas relacionales. O en su forma, Girondo, acá, con todo el grupo de Pellegrini. Eso los tipos por más que quieran, se les fuga, no lo pueden capturar, cómo hacen para joder lo que pasa acá, eso, o esto, o esto, por eso la importancia de lo colectivo.

Caracoles: - Hay un chiste que quiero contar de lo colectivo. Resulta que estaba el director del hospital que está afuera, en el patio, y había como treinta locos que estaban : (imita el sonido de una locomotora ) chucu - chucu - uh - uh. Chucu - chucu - uh - uh. Al otro día, a la misma hora: chucu - chucu - uh- uh... Y así estuvieron como una semana, viste. Hasta que se acerca otro psiquiatra y le dice: - ¿ Qué es lo que le pasa, doctor? ¿Tanto le molesta el ruido?. Entonces el doctor contesta: - No, lo que me mata es el humo.

Risas.

Gregorio: - Les cuento otro chiste que está en una de las revistas que les traje, dice: - ¿Sabés cómo le llaman a este Hospital? Colectivo 111. ¿Por qué? Porque empieza con uno, sigue con uno y termina con uno.

Reímos , otra vez.

Gregorio Kazi
Psicólogo. Coordinador académico del Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos .

RELATO DE VIDAS

2008-08-17T18:38:00.000-07:00

Cuanto más yo sienta, cuanto yo más sienta como varias personas / cuanto más personalidad yo tenga/ Cuanto más intensamente, estridentemente las tenga /cuanto más simultáneamente diverso, dispersamente atento/ Esté , viva, sea/ más poseeré la existencia total del universo/ Más completo seré para el espacio entero de afuera.

Álvaro de Campos/ Fernando Pessoa

Yo tengo diez hermanos, siete sobrinos, un hay - jado. Y cuñadas. Estoy en una celda de seis piernas. Me saqué dos muelas el otro día. Hace dieciséis años que estoy en estas instituciones. Convivo con cinco personas. Van transcurriendo las semanas, los meses. Veinticuatro horas tiene el día. Son cuatro paredes donde estamos. Me siento un soñador no un esquizofrénico. A mí me gustaría expresarme como el que soy.

Lo que más me gustaba era llevar a Cupido, un foxterrier mezcla, a la isla Maciel. Lo llevaba a navegar conmigo. Le daba indicaciones con voz de mando para que se detuviese en las esquinas. También lo llevaba a la calesita todas las tardes. Le festejaba los cumpleaños..
La enfermera Antonia del hospital donde estaba internado fue la que tenía la estanciera donde me llevó papá. Un día me desperté en esa estanciera y estaba en medio de la ruta, Ahí me di cuenta que tenía la cabeza rapada. Me habían hecho la lobotomía. Yo no sé por qué; pero a papá lo estafaron. Porque, igual, seguí escuchando voces.
Después crecí y me hice actor. Fui figurante de escena del teatro Colón. Y extra en varias películas. Estoy en la primera escena de “Hombre mirando al sudeste”.
Cuando Cupido enfermó empecé a escribir acrósticos. Ya llevo escritos como trescientos. Cuando murió lo enterré en un cementerio para perros. Iba a visitarlo una vez por semana.
Por eso yo quiero que me devuelvan la plata de mi pensión, porque en la tumba de Cupido debe estar creciendo el pasto.

Me acuerdo de una vez que conocí el campo con mi hermano agarrado de la mano. Corríamos sobre el césped. Brotábamos de alegría. Corríamos sin parar. De pronto, vimos un potrillo. Lo acariciamos. Era tranquilo y también atado. Lo desatamos y lo montamos. Cabalgamos con él hasta cansarnos. Después lo dejamos en libertad. Desde lejos lo miramos irse, con esa mirada penetrante que es alegría de infancia

El caballo más hermoso que jamás se había visto fue parecido a mi caso. Un día en un campo de Verónica caí de un bello macho enfurecido. Siempre he creído - al sufrir más de dos horas, después del duro golpe (fui enyesado, codo izquierdo con muñeca derecha), que
no tendría que haberme subido a ese caballo. ¡Ay mamita que dolor! De ahí me ha quedado mi aversión a esos animales y mi mala suerte en el hipódromo.

Nací en merlo. A los seis años me clavé la reja en el ojo. A los ocho murió mi mamá y mi papá. A mí y a mis hermanos nos llevaron a un hogar de donde después nos separaron. Ahí empecé a fugarme de todos los hogares donde me mandaban. Conocí la droga a los nueve años. A los doce falleció mi mejor amigo. En las instituciones sólo aprendí a sufrir más de la cuenta. A pelear y hacer motines para dejar de sufrir. A estar abarrocado con las esposas. La sociedad no me da una oportunidad. Entonces cuando salgo me angustio y me corto los brazos. Me corto en los momentos de tristeza. A veces no doy más.
Hasta que un día llegué a este lugar. Me dicen que soy loco y yo la única locura que tengo es la de no poder disfrutar de una familia mía, la propia. Tener el talento de inventar temas y no poder demostrarlo. Un recuerdo lindo para mí es poder acordarme de cómo me besaba mi mamá en la frente cada vez que me iba.

Si tuviera otra vez la posibilidad de ser chico jugaría con papá a la pelota. A mi hermana no le pegaría más. Ni tampoco a mis compañeros de la primara. Usaría pantalón corto.

A mí lo que más susto me da son las arañas. Les tengo miedo porque ponen huevos en la carne de los hombres.

El patio delantero de mi casa tenía un tobogán y una calesita blanca. Yo jugaba con mis amigos y mi papá nos hacía dar vueltas. Lo que más odiaba era el olor a coliflor que había en toda la casa, cuando llegaba de la escuela.

FotoGRAFIAS

-Volando en un ala delta

-Se ve mejor mi casa desde la montaña

-Esa luz radiante me abrigaba en aquel verano

-Mi papá en una tranquera sonriendo

- Una oveja. Mis amigos y yo bañándola.

- ¡Qué buena estaba esa paso de los toros!

- La cara de mi psiquiatra diciéndome: - Usted no debería leer ese tipo de literatura ¿Acaso no sabe que Artaud mató a su mujer?

- Regreso del trabajo.

- La gota del lluvia se me deshizo en el agujero del jogging.

CANTATA

2008-08-01T06:58:00.000-07:00

"La poesía debe ser hecha por todos”

(LAUTREMONT)

En el patio de la cárcel un hombre, sentado sobre un banco, tiembla. Con la espalda jorobada como un soldado cargado mira el piso de cemento. Sin embargo, un día, amanece y arrastrando los pies llega hasta un sitio. Allí, este poema, otra carta, aquel decir. Entre unos y otros, el hombre, escucha y decide quedarse. Se sienta. Como antes en el patio, tiene el cuerpo ido hacia adelante, pero en lugar del cemento, abajo de sus ojos, ahora, está el papel. Con avidez toma el lápiz. Y de rasgos imprecisos, no se sabe cómo, va escribiendo: nuestra lengua se mueve...

Lo que vemos es que hay personas que estando en visita... Como vemos a muchos que salen dopados con la boca abierta. Y toda la saliva caída. Las madres los ven. No saben por qué su hijo está así. Y la madre se da cuenta. Que así no lo trajo a su hijo. Por lo menos antes de entrar acá era otra persona. La boca la tenía cerrada. Se le abre la boca. Sin querer. Y no sabe cómo decir. Y anda. Como un sonámbulo. Dando vueltas. De un lado al otro de esta cárcel. Nos hacen deambular por el patio. Con una pava, un pedazo de pan. Deambular como si fuésemos tontos.

El patio del hospicio es como un banco a lo largo del muro.Cuerdas de los silencios más eternos.Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.¿A quién llamar?¿A quién llamar desde el camino tan alto y tan desierto? (fijman)

Supuestamente deberían curarnos. No darnos mucha pastilla como si fuéramos unos estúpidos. Y si no tenemos un lugar fijo donde establecernos? Como es el caso de la mayoría de nosotros. Para tomar la libertad seguimos encerrados. Ellos saben. Que no tenemos a nadie. Que estamos a la deriva. Sin apoyo de un familiar, de un amigo...No hay ninguna intención de aliviar cuánto sufrimos.Y encima salen a hablar de nosotros como “menesterosos de lazo social”. La gente tiene que saber que nos tienen acá para matarnos poco a poco. De hace mucho.

Y cuando nos sacan de esta Unidad es para mandarnos, no, a que tengamos una vida con dignidad. Sino para volver a encerrarnos en otras fábricas de locos. Porque ellos cobran por nosotros. O sea lo que a ellos les conviene es que sigamos judicializados. No es que nos vamos de acá a una clínica y no tenemos más juez; no. Te mandan a una unidad terapéutica entonces facturan, facturan todos con nosotros..

"...por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos de personas en las que no tengo confianza alguna, castrados en medicina, farmacéuticos de porquería, jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectores doctorales, el derecho a disponer de mi angustia, de una angustia que es en mí tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno. Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que está en mí..." (artaud)

Yo por hablar con la psicóloga de una manera, en otro idioma, dicen que estoy loco. Si yo hablo de esa manera no es porque yo estoy loco, sino porque se me vino un día hablar así. Se me vino a la mente, entonces, yo le dije a la psicóloga: mire como hablo; ¿qué quiero decir yo? Y nadie sabe decirme lo que yo quiero decir. Y lo mío es como un don; no como ellos dicen un complejo de persecución psíquica. Empezó una vuelta. Estaba caminando por un barrio judío a la noche. Una madrugada. Empecé a cantar en esta lengua que canto. Pero me toman como chiflado. Me tratan de loco. Por eso, yo rara vez hablo.

"...porque está persuadido de que soy un alienado y porque se halla enfrente de mí en la posición del médico del asilo frente al internado, y que el médico siempre tiene razón contra un encarcelado, porque le basta afirmar, y el enfermero siempre está en el error porque en tales casos aún sus afirmaciones de hechos entran en la categoría de un delirio catalogado, cualquiera sea la lucidez que emplee en expresarlos..." (artaud)

Aparte de los golpes que nos dan los celadores.Anoche. Sin ir más lejos, llevaron a un muchacho que tuvo una descompensación. En realidad no lo llevaron; como estaba descompensado lo agarraron a los golpes. La policía lo agarró para afuera para que lo llevara el psiquiatra de turno. Lo bajaron a los golpes. Se sentían. No lo veíamos pero se escuchaba. Y quedó en buzones.

"¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!..." (ginsberg)

Lo mismo que un muchacho en frente de nuestra celda que le dolía el oído. Gritaba para que lo vengan a atender. Y se escuchaban los gritos del dolor que tenía. Como gritaba tanto, lo agarraron. Lo sacaron. Se cansaron los celadores de escucharlo gritar. Y lo metieron en un buzón y lo ducharon con agua fría. Y le empezaron a pegar. Y lo dejaron en bolas. Cuando volvió, a eso de las dos horas, tenía golpes en los dos hombros. Y lo volvieron a traer con el mismo dolor de oído y los golpes. A palos y agua fría. Así nos tienen.

"...Van Gogh no murió a causa de una definida condición delirante, sino por haber llegado a ser corporalmente el campo de acción de un problema a cuyo alrededor se debate, desde los orígenes, el espíritu inicuo de esta humanidad, el del predominio de la carne sobre el espíritu, o del cuerpo sobre la carne, o del espíritu sobre uno u otra. ¿y dónde está, en este delirio, el lugar del yo humano? Van Gogh buscó el suyo durante toda su vida, con energía y determinación excepcionales. Y no se suicidó en un ataque de insanía, por la angustia de no llegar a encontrarlo, por el contrario, acababa de encontrarlo, y de descubrir qué era y quién era él mismo, cuando la conciencia general de la sociedad, para castigarlo por haberse apartado de ella, lo suicidó..."(artaud)

Y estas cosas suelen pasar a partir de las seis de la tarde. Que ya no hay más psiquiatra de turno. O los fines de semana. La vieja Unidad sale a escena. Cuando el lunes vienen los profesionales “civiles” la golpiza la justifica el jefe de turno con algún brote psicótico y, bajo amenaza, no le vas a decir al psiquiatra que te pegaron y si le decís al psiquiatra que te pegaron, al psiquiatra le importa un carajo.

En primavera, un pájaro enjaulado sabe bien que hay algo para lo que podría servir, siente muy bien que hay algo que hacer, pero no puede hacer nada; ¿y de qué se trata?... No se acuerda bien, tiene ideas vagas y dice: "Los demás hacen sus nidos y tienen pequeños y los alimentan"; y después golpea su cabecita contra las rejillas de la jaula. Pero la jaula resiste, y el pájaro enloquece de dolor. Mas el prisionero sigue vivo, no muere; por fuera no se ve nada de lo que tiene dentro... (vincent)

DIAGNOSTICO

2008-08-01T06:41:00.000-07:00

Deriva poética
(A partir de Fiebre 39, 5 de Silvia Plath)

Estoy afiebrado.
¿Qué significa esto?
El médico me mira
lúgubre
me diagnostica; gripe.
-Hambre de apego, Dr. Herr
que necesita su libertad
para sanarse

Pero ellos son la autoridad.
Compete, además, a su función
Poner...
en ......
orden .....
el......
mundo......
de..... mis.....
emociones

¡Locura! ¡Locura!
Sus lenguas son torpes, torpes como las triples

lenguas del torpe y obeso Cancerbero

Dolor del alma

Un querer de una mujer

Soledad.

Mis yemas claman

el olor indeleble

de una vela que se apaga

Van per
diendo t-una piel
t-una caricia

mi lengua
busca el idioma
del humo que a baja altura ondula

Amor, amor,

los cuerpos de los adúlteros
locos como cenizas de Hiroshima
consumiéndose

A tus palabras
la mía boca hablar
quiere

Y al no poder besar la araña
que corre por tu cuello
¿Qué es lo que queda de mí
salvo el invierno?

Me destapo
las sábanas pesan
Me dejo morir
hasta la próxima reja

Privación de
Las voces que fui en vos

Recuerdo:
Tu vientre
en las paredes de la celda

Detenido
Momento de tormenta

Tres días. Tres noches.

Tu cabeza sobre mi hombro
¡El pecado, el pecado!

Agua con limón, agua

de pollo, el agua me da arcadas.

En este lugar no se permiten las visitas íntimas para “evitarnos descompensaciones”.

Además, a los muy pocos que tenemos mujer
se nos está prohibido:

Que nuestras mujeres posen sus piernas sobre nuestros regazos
O que acunen sus cabezas sobre nuestros hombros.
Los besos turbados
Y el balanceo.
El abrazo tiene un tiempo,
que extendido,

interrumpe la carcelera.

EL CROATA

2008-08-01T06:18:00.000-07:00

El que no entiende.

Finalmente comprendí que tarde o temprano llegaría el día de la elección dolorosa.
Si en un principio me opuse a reeditar una historia que ya conocía no fue por la avaricia de no pagar el precio del talento. Precio que sospechaba era la locura. Creo que fue la vana ilusión de poder compaginar lo que de ninguna manera se conjuga.
Un día descubrí que un grito ahogado pedía auxilio. Sí, era como el llanto de un ser destinado a vivir y condenado por mí a la muerte. Pero me apiadé compadecido. Supe que ese niño que gemía, un día, alzaría sus fuerzas contra mí para destronar la soberanía de la cordura. Lo dejé crecer magnífico y robusto y, en su vigor, contemplé mi propio ocaso.
Sin embargo, reconozco, que gusté la tentación de ese inmenso mar desconocido que, con insistencia, me invitaba a adentrarme. Amé sentir que mis pies no encontraban el disgregado sostén en las arenas. En todo momento supe que la prudencia recomendaba volver hacia la costa. Sentí la libertad de no pensar en lo que no quería pensar
Amé elevarme y, elevado, gusté mirar hacia arriba, pero, al bajar la vista, el vértigo de la altura, me urgía a buscar la firme solidez del suelo para apoyarme
Ahora, resignado, debo esperar el dictamen del mundo; el día del juicio. Finalmente el mañana habrá de exigir el tributo de mi audacia. Sólo una joven muerte podría liberarme de un destino alienado. Esto aún no ha llegado, pero tengo la esperanza de que un día vendrán a buscarme. ..A veces, en sueños, veo hombres de blanco que con mirada comprensiva no parecen darse cuenta de que son los emisarios de un mundo que ama sólo lo regular y detesta lo distinto. Pero ellos no saben que yo sé. Ellos creen que yo no entiendo y, yo, con la esperanza del que aguarda un sacrificio redentor, los recibo complacido.

CARTA A USTEDES

2008-07-09T13:49:00.000-07:00

Del otro lado de los muros está la realidad. De este lado, también, está nuestra realidad. Lo único irreal entre éste y ese lado son las rejas.

Escribimos esta carta porque queremos contar algo de lo que aprendimos a vivir entre nosotros y nuestras palabras.

Lo que tenemos para decir es que la libertad existe y que creemos en ella. Porque a pesar de estar encerrados en esta fábrica de hacer locos a los locos que nunca fueron, ni serán, ni lo son, tenemos sueños. Aunque a veces se nos haga difícil soportar no saber si estamos en el mundo de los vivos o en el de los muertos, en el de nuestras fantasías o en el de la oscuridad; en el de la explotación o en el de la producción.

Nosotros; a los que muchos llaman:
Los locos
Los presos
Los drogadependientes
Los ladrones
Los sidosos
Los enfermos mentales
Los vegetales
Los psicóticos
Los tuberculosos
Los mentirosos
Los criminales
Los irrecuperables
Hablamos. Sufrimos. Sentimos. Deseamos.
Aún tenemos fuerzas para seguir. De este infierno sacamos esperanza, ésa es nuestra pólvora. Y vamos a seguir hablando, vamos a seguir siendo, como dice un compañero nuestro, máquinas de zapar la lengua; hasta que nos escuchen, hasta que nos miren como seres humanos y no como ceros humanos. Lo único irreal es la reja que cuadricula el cielo, el canto dolorido de nosotros. Voces que reviven cuando podemos recordar esa mesa, ese cuerpo, aquel vaso de vino. ¡Y llegar con nuestras voces desde acá hasta la Patagonia y más lejos!

Sabemos que no somos un acto fallido de la psiquiatría ni de la justicia; sabemos de qué va esta fábrica. Porque acá -también- hay gente que está pensando, sintiendo.
Queremos que nos escriban porque sufrimos mucho el abandono.

La mentira no está en nosotros. Está en los muros que soñamos derribar y en las rejas que ya estamos abriendo.

Fraternalmente
“Caracoles”

CARACOLES fue el nombre con que el grupo decidió nominarse en los comienzos del proyecto. Porque sí, de puro indómito "sin sentido". No sabíamos que esa insurgencia se trasladaría, luego, al modo en que decidimos ba-tallar con la palabra. Nuestro decir se instituye colectivo, entre la visibilidad e invisibilidad de unas "voces enmascaradas" de violenta ternura.

"CARACOLES" Declaración del 9 de Julio 2008

2008-07-09T13:44:00.000-07:00

Somos un grupo de compañeros que padece el vejamen de estar injustamente encerrado en una cárcel manicomio en la Ciudad de Buenos Aires. Comenzamos a reunirnos hace casi tres años a escribir porque pensamos que, a pesar de estar secuestrados en este lugar; la prueba de vida más potente que podíamos y podemos seguir dando hacia afuera era y es nuestra PALABRA.

“¿Acaso escribir no es un modo de conocer la estrecha frontera que separa la locura del in-mundo vivir que nos propone el encierro?”
Paredes y rejas nos aíslan del mundo en el depositario. No importa. Aquí estamos escribiendo” (Caracoles-2005)

Estas reflexiones fueron las que iniciaron el camino de este proyecto de vida. Porque -aunque nos juzguen locos-, para nosotros, este grupo, es el proyecto de vida que, hoy por hoy, podemos construir desde aquí dentro. Aunque, no por ello, dejamos de soñar y trabajar para derribar los muros de la prisión, del hospicio.

Creemos en la urgencia de crear un nuevo mundo sin adentros ni afueras. Soñamos con un otro tiempo en el que, entre unos y otros, vayamos aprendiendo a vivir el tiempo del amor y la solidaridad compartidos.

De esa manera, prestándonos la cabeza, la garra, el corazón, el dolor ganamos conciencia acerca de lo que nos ocurría. A medida que escribíamos sobre el papel sumamos fuerza y coraje para salir a decir sobre el tremendo horror que padecíamos. Nuestros trazos pedían hacerse tramas en nuestros cuerpos, letras y escrituras vivientes.

Para quien no sepa de qué hablamos cuando decimos “horror”, estamos refiriéndonos a tener que barrer sangre por las noches, a ver cómo un compañero se cosía la boca para no hablar más, a presenciar cómo otro compañero -no soportando tanta crueldad- abría su vientre con una navaja y se sacaba las tripas, mientras era golpeado por un carcelero. Además de la medicación. Además de las balas que nos eran disparadas desde el cielo entretejido de esta cárcel por habernos permitido salir a defender a un compañero que estaba siendo apaleado. Además de las torturas físicas y psíquicas descargadas sobre nuestros cuerpos por la fuerzas de seguridad y el personal médico y psiquiátrico a su cargo.

Producto de la valentía de muchos compañeros que denunciamos lo que estaba pasando hace poco menos de un año se produjo en esta Unidad Penal la intervención de una Comisión de Seguimiento y Evaluación de Reforma Psiquiátrica. efectuada por el Ministerio de Justicia y Derechos Humanos. Pensamos, que al fin, algunas de nuestras voces habían tenido escucha. Pero no fue así.

Al poco tiempo de su ingreso un compañero muere por sobredosis y esa muerte sigue aún sin esclarecer. Tampoco nuestra situación ha variado. Mientras ellos no dejan de mostrar fotos y declamar escritos en congresos, diarios e informes, llenándose la boca con lo que han hecho, nuestras vidas siguen atrapadas en esta cloaca; con el agravante de que ahora la dominación se hace más sutil. Aunque ellos digan que no, seguimos siendo peligrosos. Locos y criminales bajo el poder del SPF, pero en connivencia con la psiquiatría disfrazada de progresista. Ahora, nos torturan con el cinismo de una dulce voz o una palmada en la espalda, al salir de una entrevista psiquiátrica.
No podemos decidir sobre la brutal medicación que nos obligan a tomar, ni sobre el tratamiento que nos imponen. Temblamos, nos babeamos, nuestros movimientos vitales están severamente reducidos, algunos ya no podemos leer, ni escribir, ni levantarnos de la cama. Es cierto, los golpes físicos han mermado. Porque, hoy por hoy, nos castigan con drogas e interrogatorios psiquiátricos más sofisticados. Nuestros diagnósticos se construyen con la amenaza permanente del SPF caminando literalmente sobre nuestras cabezas.

AUN NO PODEMOS DAR NUESTROS NOMBRES.

NO PODEMOS DECIR EN QUE LUGAR EXACTO DE ESTA CIUDAD NOS ENCONTRAMOS.
PERO NUESTRAS MIRADAS PUEDEN SER TOCADAS POR USTEDES EN CADA PALABRA QUE VAYAMOS ESCRIBIENDO.

NO ESTAMOS DESAPARECIDOS. ESTAMOS SIENDO TORTURADOS EN UN CAMPO DE EXTERMINIO CON BUZONES, CAMARAS GESEN Y DROGAS DE ULTIMA GENERACIÓN.

POR ESO, HOY, 9 DE JULIO DEL 2008, EN PLENA VIGENCIA DEL ESTADO DEMOCRATICO, QUEREMOS PROCLAMAR, GRITAR, GRITAR QUE AUN SEGUIMOS VIVOS.

CARACOLES en Red
EN LUCHA POR LA ABOLICION DE LOS MANICOMIOS

Esta declaración, así como la publicación de nuestro blog, no serían posibles si no contáramos con la audacia y generosidad que los compañeros de “Ciudad Interna”, grupo autogestionado de la cárcel de Coronda nos brindó para salir a luz.

Su vital insurgencia y compromiso con los sectores más postergados de las cárceles, nos dieron fuerzas para que tanta injusticia atragantada dejara de ser un aullido ahogado y se transformara en este grito reunido de libertad.

El hecho de que, todavía no demos nuestros nombres, como tampoco el de la Unidad Penal donde nos encontramos secuestrados es una decisión que “Caracoles” ha tomado no sólo para preservar nuestras vidas; sino para producir, en la arena de la disputa por la posesión y el control de la palabra-cuerpo, una lucha colectiva.

LA LETRA VE

2008-07-09T07:26:00.000-07:00

Trabajo en proceso/ verano 2007

bellas rebeldías
vendrán
este verano

señores de la “buena voluntad”
váyanse, váyanse.

varios ofrecieron un mundo

verde, verde
violento verde
volverá

v
vv
vvv
vvvvv
vv-vv-vv-vv
v-v-v-v-v-v-v-v-v-v-v-v-v-v-
vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv
vuelan

bueno, bueno
vaya todo bien
y buen camino.
Me dijo la psicóloga rumbo al limbo

Bernardo y Berta le dan hierba al burro.
(escrito en el pizarrón del
maestro, buchón, penitenciario)

vaaocurrir, vaocurrir, vaocurrir
batiendo el viento

BOXEO

Directo de izquierda

por ahí hablaré
nunca se sabe

una cosa que empieza con “v”:
verdad

Oh, baby, bienvenido de nuevo a casa

en el barco del infierno
baba, baba.

lobotomía:
estas dos marcas que tengo en el bocho: ¿ves?

Veo, veo
Veo vian
Vuena vista
Vicotri violenta
Violencia vurda
¡Val vibertad ve vuna vez!
Van vurro varentino valud
¡Vibertad!
¡Vibertad!
¡Vibertad!

Afirmativo, afirmativo
Esto es nauseabundo.

CONTESTACION CONTESTATARIA

2008-07-09T07:18:00.000-07:00

Según lo que pudimos leer en un artículo de un diario de esta ciudad, los señores que presiden esta Reforma Psquiátrica, dicen, allí, querer hacer de esto un hospital penitenciario.
Esto ya desde el principio viene mal barajado. En esa nota hablan de un movimiento y yo señores me pregunto de qué movimiento me hablan. No tienen vergüenza, todo lo que hacen no es para tratarnos como pacientes sino para maltratarnos, para sumarnos más degradación. Esto es una gran farsa que ellos publican para enriquecerse ilícitamente pidiendo presupuestos para supuestos -cambios de paradigmas- cuando, en realidad, nos matan con mediación antipsicótica; silenciándonos. A, usted, señor lector, no le parece una verdadera sinrazón que primero nos metan en una cárcel y después encima de la cárcel vengan a ponernos un hospital penitenciario?
Dicen que separaron el poder médico del poder del SPF y esto es una mentira!! Si eso fuese así por qué seguimos con medidas de alta seguridad?. Por qué no nos dejan libres.? Estos mafiosos a cargo de la Comisión de la Reforma, como también algunos organismos de derechos humanos con sus investigaciones de marketing, llevan un solo lema “enriquecimiento ilícito y el paciente bien pero bien medicado”. Esto da ganas de vomitar. Porque muchos de nosotros aportamos denuncias y jugamos hasta nuestras vidas dándole a estos organismos de derechos humanos los elementos con los que ellos salen a decir que en los manicomios hay violencia. ¿ Hace falta que se la pasen investigando -cuántos años- para saber que en una cárcel llena de grises, buzones e inyectables hay tortura? ¿Qué putrefacta mentira quieren vender? ¿Yo les pregunto qué hay para investigar en una cárcel que tiene encerradas a personas con problemas mentales cuando esto está prohibido por la ley?

Esa nota es una ensalada de palabras que no se puede digerir. Por eso nosotros luchamos para que estos lugares sean destruidos. Si Ud, señor lector supiera cómo vivimos y cómo nos tratan acá, tanto los de la reforma como el S.P.F.

Como para culminar, la última vez que he salido en habeas corpus a denunciar me acompañó mi psiquiatra quien se encargó de ir al cuerpo médico forense a movilizar el hecho de que lo denunciado por mí como delito de acción pública era una descompensación mental de mi persona. Nunca llegué al juzgado federal para comenzar a denunciar en cinco días hábiles, como lo dice la Justicia Argentina.

POR ESO NOSOTROS DECIMOS BASTA DE MENTIRAS.
¡BASTA DE REFORMAS ENCUBIERTAS!
¡BASTA DE MANICOMIOS!

INV-FIERNOS- Julio 2008

2008-07-09T06:54:00.000-07:00

Pienso en un futuro
Un día 8 de noviembre del 2008.
Hacía calor. Un día domingo que no tenía plata para viajar.
Estaba en Recoleta. Era la noche. La gente deambulaba por las calles. Yo tenía sueño y buscaba un lugar para dormir. Encontré una puerta abierta; un lujoso espacio alfombrado con lugares para descansar.
Vi un cuerpo y me acosté allí a dormitar. Al momento se me llenó de policías a mi alrededor.
Me preguntaban cómo había entrado. Yo les dije que estaba buscando un lugar para dormir. Me empezaron a patear y me preguntaban “por tu compañero” Les respondí que estaba solo. Sin pasar por al comisaría me trajeron aquí. En el momento de llegar a esta unidad me interrogaron profesionales. Yo sólo quería estar en libertad- les dije.
Seguido, me colocaron una inyección que se me doblaban las piernas. Y caí. Me cargaron muy cómodos. Al otro día conocí a mis compañeros de sector. Me entrevistó una psicóloga que moderadamente me hacía preguntas sobre cómo era mi vida; si tenía familia. Para rematar el diálogo me dio dos pastillas.

Llegó el momento de la comida, platos de plástico al igual que las cucharas plásticas. Mediante el almuerzo me dispuse a hablar con mis compañeros. Toda la gente era de la clase baja. Todos trabajadores o cirujas.
Ya hace nueve meses que estoy aquí dentro. Me pusieron el artículo 34.
Yo espero que llegue la libertad. Lo espero con desesperación. Todavía pienso en un futuro.

Gallito de riña
Es la propuesta que el S.P.F hace para sacarse las ganas de divertirse a costa nuestra.
Ponen a dos que ellos llaman “loquitos” a pelear. Hasta en el retén lo hacen. Ellos se ríen mientras dos seres humanos se pegan. Luego les hacen firmar actas de golpes: que se cayeron en el baño. Así justifican su perversión. El que más lesionado queda es el perdedor de la pelea. La apuesta del personal del SPF es una comilona.

Mundo aparte
Acá en este mundo aparte llamado Unidad Penal Neuropsiquiátrica donde supuestamente estamos locos y somos peligrosos quiero gritar a los cuatro vientos por mí y por mis compañeros. Que no es así, como ellos dicen. Nos traen aquí, supuestamente a recuperarnos, pero sólo logran matar nuestras neuronas porque nos tienen como conejitos de india probando sus laboratorios, sus pastillas. Y con palabras que quieren hacer pasar como verdad. Ellos nos ponen el diagnóstico de locos, no para que podamos insertarnos en la sociedad y tener una vida digna; sino para seguir probando sus químicos con nuestros cuerpos. Esa es la única verdad. No hay otra. Ojalá la gente se dé cuenta que aquí de a poco matan a seres humanos.
Hay muchos como yo que tenemos el alta psiquiátrica y del forense pero seguimos adentro Cuando nos quejamos nos empiezan a sacar de a uno en uno. ¿Por qué no todos juntos me pregunto yo? Porque sino se les acaba el negocio. Sale un loquito y fabrican otro loquito y así.
Seré loco, pero un loco que quiere decir lo que piensa.

Yo estoy acá por querer comer unas galletitas.
Esto lo escribo yo porque mi compañero está temblando y no puede escribir. Le pregunto por qué está acá y dice:
- Llegué acá porque estaba en la calle descalzo. No tenía plata y estaba pidiendo monedas para viajar. Había una señora con el marido. El marido pensó que le iba a robar cuando en realidad yo me había acercado a ella para pedirle una galletita que estaba comiendo. Entonces el marido me agarró por atrás, así, de los brazos. Llamó a la policía y directamente me trajeron acá. Hace siete meses que estoy encerrado. Y cada día tiemblo más.

Vidas
En ese tiempo yo era joven y fuerte y estaba desamparado. Mi familia me había abandonado porque decían que estaba loco. Cuando mi única enfermedad había sido trabajar como un burro, todo el día, en una fábrica de plástico.
Ahora, ya no soy joven, ni fuerte.

GUERREROS DEL SOL

2008-07-06T04:37:00.000-07:00

Estos textos, que reproducimos a continuación, fueron enviados al grupo de Ciudad Interna (Cárcel de Coronda) junto a una carta, en solidaridad y apoyo de los compañeros del Corralito Psiquiátrico de esa Unidad Penal. Este hacer entremezclados nos permitió como grupo tomar coraje para darnos a conocer en este espacio/blog.

Los locos son las víctimas individuales por excelencia de la dictadura social y en nombre de esa individualidad, que es patrimonio del hombre, reclamamos la libertad de esos galeotes de la sensibilidad, ya que no está dentro de las facultades de la ley el condenar a encierro a todos aquellos que piensan y obran (...) Esperamos que mañana por la mañana, a la hora de la visita médica, recuerden esto, cuando traten de conversar sin léxico con esos hombres sobre los cuales - reconózcanlo - sólo tienen la superioridad que da la fuerza.
(Carta a los directores de los asilos de locos. ANTONIN ARTAUD).

Fragmentos escritos por “Caracoles” entre Mayo y Junio del 2008. Un modo de hacer hablar la lengua en la experiencia de un nosotros desesperado en la pura experiencia de dominación.

1.

7.30. REDOBLE DE MARTILLAZOS. PEDAZOS DE HIERRO GOLPEADOS POR LOS CARCELEROS SOBRE LAS REJAS. RECUENTO DE POBLACIÓN. QUE NINGÚN BARROTE HAYA SIDO CORTADO. QUE NINGÚN PRESO FUGADO. QUE NINGUNA LIBERTAD. QUE NINGUNO. DE PIE- SEMIDESNUDOS. UNO AL LADO DEL OTRO DE LA CAMA.
EL SUEÑO EN SUS MÁS VARIADAS FORMAS HA SIDO INTERRUMPIDO.

2.
AQUÍ ESTOY EN UNA HABITACIÓN DE SUEÑO ENFERMIZO; SUMIDO EN UN COMA DE ESPERA. SEGMENTOS DE TIEMPO QUE SE AMORTIZAN DÍA TRAS DÍA. ELOCUENCIA DE UN SER QUE GOZA MI TORMENTO.

3.
8.00 HS
-¡MEDICACIÓN! ¡MEDICACIÓN! UN ENFERMERO SE ACERCA A LA REJA Y OTRO ENFERMERO RECITA UNA LISTA DE NOMBRES E INSTRUYE LA MEDICACIÓN QUE LE TOCA A CADA UNO. LOS HOMBRES DISPUESTOS ADENTRO DEL PABELLÓN HACEN UNA FILA CON SUS JARROS DE AGUA. UNO DETRÁS DEL OTRO. AGUARDANDO SU TURNO.
NO EXISTE EL NO QUIERO. SI ALGUIEN SE RESISTE EL ENFERMERO DA PARTE A LA GUARDIA GRIS. DISTINTOS DESTINOS: LA INYECCIÓN A LA FUERZA O LA ENTREVISTA PSIQUIÁTRICA. LA ENTREVISTA PSQUIÁTRICA ES CONVENCER A ALGUIEN DE ARROJARSE DE LA VIDA.

4.
TENGO LOS DIENTES PODRIDOS Y ROTOS POR LAS PASTILLAS. A VECES LOGRO ESCONDER ENTRE LAS MUELAS ALGUNAS QUE NO QUIERO TOMAR. ENTONCES EL ENFERMERO DICE: - ABRA LA BOCA. Y ASÍ SE ADUEÑA HASTA DE MI SALIVA, DE MIS ENCÍAS, DEL ALIENTO DE MI ESTOMAGO.

5.
MI CAMA ME CHUPA DE UNA MANERA INTENSA. DORMIR, DORMIR Y QUE LA MUERTE ME ABRACE ¿POR QUÉ EN ESTE ENCIERRO QUE NO ELEGÍ TENDRÍA QUE PENSAR EN LA VIDA? QUISIERA ESTAR AFUERA, LOCO, PERO CIERTO.

6.
LLORO PORQUE YA NO PUEDO ESCRIBIR. NO POR FALTA DE INSPIRACIÓN NI DE CLARIDAD, SINO PORQUE SE ME CONTRACTURAN LAS MANOS. COMETÍ LA AUDACIA DE USAR LO QUE AÚN ME QUEDABA DE RAZÓN. Y POR SER LA PIEDRA EN EL ZAPATO/ ME MEDICARON

7.
-¿EN SU FAMILIA ALGUIEN ALGUNA VEZ ESCUCHÓ VOCES?-
- NO, EN MI FAMILIA SIEMPRE FUERON TODOS SANOS
-¿Y USTED ESCUCHA VOCES?
- NO, PERO A VECES PIENSO SOBRE COSAS QUE LEÍ PARA RELACIONAR IDEAS
-¡Y ESAS NO SON VOCES!
-NO, NO! NO SON VOCES SON PENSAMIENTOS QUE PUEDO TRANSPORTAR A VOCES QUE QUIERO ESCRIBIR

8.
SERÍA NECESARIO HACER SABER QUE LA MEDICACIÓN ES ANTAGONISTA DEL CALCIO.
9.
ESTE PATIO ES SIMPLE/ VERDE/ Y MUCHO GRIS/ POCO AMARILLO/ GENTE QUE CAMINA/ GENTE QUE HABLA/ UNO SE TIRA AL PASTO/ SE ACURRUCA EN POSICIÓN FETAL/ Y SE BABEA/ EL OTRO TRAZA CAMINOS/ DE SUR A NORTE/DE ESTE A OESTE/ Y VIVECERSA/ METEGOL Y PING PONG/ Y EXPERTOS EN GIMNASIA/ PARA CONTROLAR AL “PRESO”/ (NI INTERNO, NI PACIENTE)/ PORQUE LA FURIA DEL LOCO ESTORBA/ PERO AL MIRAR HACIA ARRIBA/ EL CIELO ESTÁ ENREJADO/ Y TE APUNTAN./ ESTE PATIO ES LA FIGURA/ DE UN CONTRASENTIDO/ O EL SUEÑO DE UN DEMENTE

10.
DIARIO DE UN CUERPO ATADO.
AMANEZCO TEMPRANO Y MIS OJOS ME PIDEN AYUDA PARA VER. ME CUESTA LEVANTARME. MI CUERPO ESTÁ POSEÍDO POR LOS QUÍMICOS. “SON ESTABILIZADORAS”, PERO SE SIENTEN COMO UN ABRAZO ASFIXIANTE, INVISIBLE.
PILOTEO MIS MOVIMIENTOS. ME RETUERZO COMO PUEDO Y COMIENZO A LEVANTARME. DE PIE ES OTRA COSA. LA MISIÓN ES LLEGAR A LA BENDITA DUCHA. UNA VEZ BAJO EL CHORRO DE AGUA CALIENTE EMPIEZO A NACER. LOS HUESOS YA NO SE QUEJAN Y EL CUERPO COMIENZA. A OBEDECER LOS MANDATOS CEREBRALES. FINALMENTE TODO ESTÁ BIEN. SÓLO HASTA QUE LOS QUÍMICOS LLEGUEN DE VUELTA A MI CUERPO. OTRA VEZ NO.

11.
HOY MÁS QUE NUNCA QUIERO VOLVER A VER MI CUERPO. MI CUERPO QUE SEGÚN LOS AÑOS CRECIÓ A LO LARGO Y A LO ANCHO. QUIERO VERLO PORQUE YA NO SÉ DÓNDE ESTÁ, NO PUEDO DESCUBRIRLO POR LOS MEDICAMENTOS QUE SE ME IMPONEN. PIENSO QUE TANTA PASTILLA DEBE SER PARA DESENVOLVERSE EN ESTE HOSPICIO. LLEGANDO MÁS TIEMPO PIENSO Y VUELVO A PENAR. LLEGANDO MÁS TIEMPO. ME SIENTO UN CONEJITO DE INDIAS. VUELVEN SIEMPRE CON FORMAS Y PREGUNTAS QUE YA RESPONDÍ. TANTO PREGUNTAR POR MI PERSONA QUE PARECE QUE QUISIERAN CAMBIAR MI POSTURA.